Этот праздник - День Военно-Морского Флота России я провела в Кронштадте, даже более того, мне повезло получить целых два пригласительных билета туда, куда всем всем всем проход был закрыт. Эта длинная такая штуковина, нечто среднее между причалом и фортом, и там было видно получше чем где-либо. На этой же территории была трибуна с сидячими местами для особо избранных, вот туда я не попала, но может и к лучшему, ибо ветер там был ещё больше, и несколько часов на таком ветру мне бы не улыбались...
В общем, не знаю что и как я смогу уместить в одном посте, ведь кораблей было не так мало и самолётов тоже, а ещё был заезд к "Петру Великому" и "Дмитрию Донскому" отдельно, ещё перед праздником, когда их можно было увидеть с берега у дамбы. А так же есть фото моего друга А.Б. с репетиции, вот эти фото особенно удачно запечатлели авиационную часть парада, так как там место было удачное...
Сюрпризом было появление прямо в 5-10 метрах от нас - В.В.Путина и какого-то митрополита кажется... Но по порядку, попробую! Уместить это всё сейчас в какую-то ёмкость типа поста... очень сложно, слишком всего уж много. Может быть по ходу всё же придумаю, как подать это в нескольких частях, ведь это - кусочек хроники моей жизни, и для этого существует здесь мой блог...

далее

Спасибо огромное всем, кто поздравил меня с Днём Рождения, очень приятно что есть те, кто меня не забывает!
Расскажу немного о последних днях, которые конечно были связаны у меня с ДР. Хотя я бы не сказала что очень уж праздновала, но ведь лето - оно всегда немного праздник, потому, даже если вроде и не празднуешь, всё равно получается что празднуешь.

далее

Иван Бунин. Мистраль.
"Все воды твои и волны твои прошли надо мною".

"Вот ты дал мне дни как пяди, и век мой как ничто пред тобою".

Век мой, господи, ничто не только пред тобою, но и предо мною самим...

Лежа в черной тьме спальни, среди шума и гула наружи, теряешь представление о времени. Забываясь, думаешь: "Кажется, скоро рассвет..." Но затем опять видишь ту же черную тьму, слышишь, как жадно несется наружи мистраль, и понимаешь, что эта тьма, этот шум и гул еще ночные, полночные. Привычно подняв руку к изголовью, я освещаю спальню, смотрю на часы: час самый мертвый. От света все вокруг стало проще, шум и гул отдалились от дома, и спокойно стоит освещенный куб спальни, беззвучно блестит зеркало против меня, над камином. В зеркало углубленно уходит вторая спальня, что во всем подобна первой, будучи только ниже и меньше ее; там тоже горит свет над старой дубовой кроватью, на которой уже столько лет сплю я в этом старом чужом доме, лежит на приподнятой подушке худое лицо, видны под светом, падающим сверху, темные впадины глаз, виден белеющий лоб, косой ряд в серебристых волосах... Потом я опять поднимаю руку - и опять только гул и тьма, в которой всюду реет что-то как бы светящееся...

"Ты взошел на корабль, совершил плавание, достиг гавани: пора сходить".

Итак, было будто бы время, когда я "всходил на корабль", юный, беспечный, ни о какой гавани не думающий... Где же оно, это время? Вот только моя мысль о нем! "Ничтожна жизнь каждого. Ничтожен каждый край земли... Немного уже осталось тебе. Живи как на горе. Как с горы обозревай земное: сборища, походы, битвы, полевые работы, браки, рождения, смерти..." И я мысленно вижу Прованс, по которому мчится мистраль с дикой жаждой сокрушения всего человеческого, временного, вижу весь этот древний край, сейчас спящий, пустой, со всеми его горами и долинами, с бледнеющими в лихорадочном блеске звезд дорогами - все теми же, что в те легендарные дни, когда мигом правил тот, кто в какой-то "стране Квадов", в часы своего ночного одиночества, писал под лагерным шатром о ничтожестве всех человеческих жизней, стран и веков... В глухих провансальских селениях, первобытно прекрасных в своей дикости, пахнущих как бы пастушеским дымом, въевшимся в камень и глину жилищ и очагов, народ говорит, что мул есть создание вещее, редкое по сокровенности чувств и помыслов, по уму и чуткости ко всему тайному и дивному, чем полон мир, и что до рассвета стоит он в такие ночи в своем темном, холодном, насквозь продуваемом стойле с открытыми глазами, ни на миг не ослабляя слуха и внимания к "работе" мистраля: он, верно, тоже видит, чувствует этот пустой, бесконечный пролет в пространстве тех римских времен, кажущихся мне и моими собственными...

Снова прихожу в себя в той же темноте, но в неожиданном глубоком спокойствии: всюду немота, молчание, бури точно не было. Я встаю, неслышно сбегаю в прихожую, отворяю наружную дверь: свежесть ночного воздуха, терраса и пальмы на ней, сад по уступам внизу - и уже неподвижное в белой звездной россыпи небо... Всюду предрассветное ничто. За домом, над темной лесистой горой, есть уже что-то затаенное, обещающее, чуть светлеющее чем-то прозрачным, уходящим в вогнутую высь. Но нигде еще нет ни единого признака жизни. Округлые, от верхушки во все стороны раскинутые вайи пальм мертво висят черными клешнями. Ниже, над садом подо мной, над его скромно сереющими оливами, черно простираются плоские громады широковетвистых пиний. Впереди, в далекой глубине за ними, чуть различимо сквозь сумрак ночное, печальное лоно долин; еще дальше - сонная, холодная туманность: белесо застыло дыхание моря. К западу тучей означаются в небе хребты Эстереля и Мор. К востоку темнеет горб Антибского мыса. И таинственно и мерно, с промежутками, зорко прядет там, на горбе, белый огонь маяка...

Но вот он вдруг гаснет: небо за мысом стало легкое, тонкое, бледное! И где-то внизу подо мной, на какой-то ферме, кричит первый рассветный петух: еще сквозь сон, несознательно, но уж задирчиво, с напрягающимся хриплым клекотом двух разных голосов...

Еще одно мое утро на земле.

1944

Ван Гог.

Видели ли вы что такое белая ночь? А знаете ли вы, какова она в Петербурге, на берегах бессонной искрящейся серебром Невы?
А знаете ли вы, как живут улицы и дворы колодцы в эти загадочные "белые" часы? А какие тайны скрывают стены старинных зданий?
Есть места, где белая ночь снимает с вас морок житейских дневных забот и невзгод, а господин Морфей является к вам наяву.
Одно из таких мест - кальянная на набережной реки Фонтанки, и называется заведение "Скандалист". Я уже писала об ирландском пабе О'Хулиган на Малой Конюшенной - это отличное место где можно со вкусом провести время и весьма плотно поужинать (позавтракать-обедать), а теперь напишу о "Скандалисте", кажется есть какое-то созвучие в названиях)) Но Скандалист связан со строками С.Есенина - "для того чтобы ярче гореть".
Итак, "Скандалист" - Литературно-кальянный клуб, Голицын Лофт.

далее

Белая Ночь. Петербург.
Солнце заходит над Невой.

далее

Петергоф как всегда полон очарования и уюта. Нова серия фотографий, сделанная в одном из моих любимых мест - в районе Ольгиного пруда.
Здесь и утята уже подрастают, и появились малюсенькие детки у лысух, прожорливые чайки как всегда бесятся и ловят корм... Самсоньевский канал несёт свои воды к фонтану Самсон, и в общем всё как всегда.

далее

Тиха и незаметна жизнь домов, отражённых в каналах и прудах Петергофа... Мало кто замечает их. Однако, если приглядеться, то и многие дома, принадлежащие к миру явному - живут той же жизнью, какой-то своей загадочной жизнью потустороннего, призрачного зазеркалья.

далее

Читать все с начала до конца внимательно...
https://audioknigi.club/starikov-nikolay-nacionalizaciya-rublya-put-k-svobode-rossii

В прошлые выходные ездили в Зубровник, это на севере Ленинградской области. Место это называется так потому, что там создан небольшой заповедник где прижились несколько зубров. Хотя на самом деле оказалось что они не совсем зубры, а помесь зубров и бизонов. Чистых зубров нет.
В общем, вот так и поехали.

далее

Большая Ижора (фин. Haisevaisi) - посёлок в Ленинградской области, возникший из деревни Сагомилье. Расположен посёлок вдоль старинного шведского королевского тракта, который шёл от Ниеншанца в устье реки Охта до Нарвы.

далее

Лучшие дневники пустые, без читателей и комментов, настоящие блогеры сбежали, не выдержав. Популярные местные авторы - множат копипасты, пестрящие блестяшками и мишурными рамками. Все смотрят позитивные картинки, не вникая в текст и суть... Квасной патриотизм вместо совести. Нравятся щеночки и котятки? Так почему в парках Питера, такого крутого культурного города, постоянно рассыпан яд и собачки и кошечки гибнут пачками? И все молчат. Лепса слушают...

В пятницу было у нас небольшое наводнение и шторм. Снимала в районе нашего берега.

далее

Продолжаю свою рубрику про птиц...

далее

Серия сообщений "птицы":
Часть 1 - С луновидными крыльями, чёрный мой беркут.
Часть 2 - Орёл - всем птицам птица.
...
Часть 5 - Вороны.
Часть 6 - Охота на трилобита. Ч.2. Чибисы.
Часть 7 - Голуби и фазановые. Ланфрен Ланфра!

«Carmina Burana»; полн. «Carmina Burana: Cantiones profanae cantoribus et choris cantandae comitantibus instrumentis atque imaginibus magicis» — «Песни Бойерна: Мирские песни для исполнения певцами и хорами, совместно с инструментами и магическими изображениями») — сценическая кантата немецкого композитора Карла Орфа, на собственное либретто, по мотивам средневековых стихотворений из одноимённого сборника, написанная в 1935—1936 годах.

далее