Просто так, можно не читать.

Деревья спят. Их качает сырой холодный ветер, но они не просыпаются. Соки их застыли в неподвижном небытии. Или..?

Вороны летят. Их треплет на лету ветер, всё тот же ветер и всё те же вороны. Они летят над заснеженным полем, над холмами, над берегом замёрзшего залива. Быстро и равномерно бьётся маленькое серое воронье сердце, крошечные глазки проницательны. Что там за заснеженным холмом? - Заснеженный лес, деревья спят...

И так по кругу: ветер, снег, вороны, ветер, снег... Солнца нет.

Километры снега, километры...

 - Ну уж нет, вовсе не километры! - скажет маленькая полевая мышь, и разорвёт замкнутый круг января.

Она то знает, сколько снега точно, и знает, что в этом саду (в моём саду), под снегом и ещё немного глубже — дышат луковицы тюльпанов, у них уже проклюнулись ростки с цветоносами, готовые в любой момент выстрелить жизнью. И многие другие корни уже готовы, только ждут малейшей возможности — только капельку тепла - чтобы прорваться в мир. Там, в глубине — сочатся потаённые ручьи, омывая корни, невидимые никому камушки кварца, голубую глину и красноватый торф.

Что знают кварцевые камушки об облаках?

- Облака, это те что ниспадают к ним дождём и снегом, а потом поднимаются вверх туманом и влагой, вместе с воронами и человеческими мыслями... О чём только думают эти люди — странные содания...