На ветви ивы похожи строчки,
Листвой опавшей к поре минувшей
Летят по ветру слова и точки -
Златой листвою к земле уснувшей.

Сегодня тени длиннее стали,
Темнее смоли, прочнее стали,
Луна тревожно взлетит со строчки
Осенней птицей в равнины ночи...
***
О, эта осень слишком коротка,
Подует ветер - листья в ночь сквозят,
И тянется холодная рука,
Стучит в окно, и не открыть нельзя.
***
© Е.Машкова.

Лиру - это моя норка. Но у меня есть ещё несколько:
Магазин "Каменный цветок": http://www.livemaster.ru/myshop/eldis1
Поэтическая страничка: http://www.grafomanam.net/author - сегодня разместилась там.
Фотографии: http://fotki.yandex.ru/users/maschkowa-catya/ - последние фотографии попадают туда, это вместо сайта "Феалот", который я не в силах уже поддерживать...

Серия сообщений "Материалы для творчества,моя авторская бижутерия":
Часть 1 - Однажды вечером.
Часть 2 - Моя авторская бижутерия, выпуск 1.
...
Часть 17 - Текущее, браслет, шишки и прочее.
Часть 18 - Продаю камушки для создания ювелирных украшений.
Часть 19 - Другие мои "норки".
Часть 20 - Продаю лунный камень и флюорит.
Часть 21 - Продаю материалы для создания ювелирных украшений.
...
Часть 38 - Продаю камушки и готовые украшения.
Часть 39 - Текущее
Часть 40 - Текущее.

1. Я гражданин нейтральных вод,
И мой народ - летающие рыбы,
И под волной коралловые глыбы
- Мой брод...
© Е.Машкова.

2. Смотрели вчера Тура Хейердала, отличный фильм. Описать сложно, наверно это просто нужно увидеть.

3. Красота - сила, стоящая над всем. Она не спасает мир, она сама - Мир. Бескрайняя, царит сама в себе, прекрасная всегда. Ей безразличен маленький гибнущий кораблик в самом её сердце, экипаж смельчаков, преданных ей всей душой, и отчаянно цепляющийся за Жизнь. Красота просто есть и всё.

1. Копошусь. Слабенько так...
2. Понимаю какие-то вещи. И от этого мне не по себе, приходится себя сдерживать, адаптировать под то, что становится понятным, чтобы это пережить и не задеть окружающее. Непонятно пишу)) Но это мой дневник, на самом деле просто мой дневник, не больше.
3.
Тёмная и светлая половинки.

Между мной и тобой промежуток в тысячи лет.
Ты - это я, но не здесь, а там где свет.
В ночных зеркалах тают твои следы,
Следом гончие псы седы как дым.

Здравствуй, в свете и облаках, как там дела?
Я слышала, у тебя там есть два крыла.
Пришла ли к вам весна в облака и свет?
Здесь у нас по-прежнему снег да снег.

И тает, петляет в снегу неглубокий след,
С востока на запад тени летят. Рассвет.

© Е.Машкова.

В продолжение написанного Мадриной. Только совсем другой акцент, потому что я на другом повороте.

Северный ветер как белый зверь,
Западный ветер как серый дождь,
Ворох грядущих во тьме потерь
Ветром разносит, вгоняя в дрожь.

Яркое солнце - лишь маска сна,
Стрелы слепящего яда тьмы.
Кажется это пришла весна,
Кажется это конец зимы.

© Е.Машкова.

Сердце бьётся в груди

   Неразорвавшейся миной,

              в униссон

Этому снегопаду.

Поэт говорил: "не будет весны, и не надо".

Эта скрипка...эта зима...Мендельсон.

Вечно зима. Белый заснеженный лес,

Снег кружится и падает тихо с небес.

Ели высокие - северной готики сон,

Скрипка звучит, свет сквозь хвою - Мендельсон.

***

© Е.Машкова.

А слышатся мне так лишь первые минуты концерта, и они должны быть чуть медленнее и спокойнее. Остальное же я не очень воспринимаю. На мой слух слишком лохматка какая-то.

Из пены морской,
Что с дымкою аквамарина
Сливает движением, плеском -
Лазурную синь, серебро,
Прохладу колец бирюзы,
И зелень на меди
Забытых времён и веков, -
Из пены морской
Рассвет поднимается тихо
Проходит сквозь зыбь облаков,
Сквозь стрелки на старых часах,
Скользит сквозь прицелы зрачков,
И цель достигает:
Разбившись, искрясь в зеркалах
Моей удивлённой души.

И там, в зеркалах
Рассвет собирается словом,
Он станет щитом и основой,
Он станет закатом, и снова
Рассветом в моих зеркалах.

© Е.Машкова.

Это про меня, но посвящаю MiG-May

Километры осенней нежности
В уравнении неизбежности...
На мгновения умножения -
Словно в зеркале отражения.
Я сплю. За окном темно,
Для снов это всё равно,
Поезд берёт разгон.
Октябрь. Последний вагон.

© Е.Машкова.

Хотела я написать не так, хотела: километры осенней ясности в уравнении неизвестности...Но ни ясность ни неизвестность не захотели звучать, и пришлось мне
вернуться к нежности
в уравнение неизбежности.

Какой тягучий день.
Я перебрала сотню гороскопов,
Я не поверила в причину смерти
Поэта, говорят, он застрелился...
Я вспомнила Бодлера наконец -
И тот же день,
ещё не вечер, рано,
светло и серо за окном,
нет ни дождя ни солнца,
и ветер гонит проч сухие листья.
Во сне упала кошка с полки,
Не поняла, немного удивилась,
Пошла погрызть свой корм,
И тот же день, светло, точнее -
Нельзя зажечь огня,
Но сумрак
ползёт из всех углов из всех щелей,
И из камина с тёмным ликом
Глядит в светлеющий проём окна
А там как здесь, всё так же:

Не свет не тень,
Не ночь, не день,
Темны изгибы сосен,
Четверг. Октябрь. Осень.

© Е.Машкова.

Извиняюсь, наврала с днём недели...Захотелось чего-то другого, ведь есть же где-то, например, эта самая Италия, тепло и оливковые рощи.

Окно, сумерки...Солнце садится за горизонт, уплывая на запад по ручейку золотой лавы, петляющей в облаках, озаряя косыми рыжими лучами стекло, за ним — очерчивая огненными очертаниями темнеющие листья, ветви дуба, и зажигая мою тосующую душу надеждой. За окном всё темнее, я проскальзываю в форточку туда, в ночную тьму.

Вот уже я теряюсь в шелесте листвы, похожая на тень, сливаюсь с этой листвой, цепляюсь когтистыми лапами за ветку — маленькое существо, видящее во тьме так же хорошо, как и днём. Я слетаю вниз, расправив широкие тёмные крылья, плавно и бесшумно — вниз. Это просто свобода. Куда? К лесу сначала, где тьма и холод, который мне не страшен, ибо нет ничего, что может мне повредить в природе, ни огонь, ни лёд, ни железо. Дрожат на ночном сыром ветру травы под чёрным небом, нет Луны, и только далёкие звёзды напоминают, что не всё есть пустота. В лесу тихо, изгибы ветвей — чёрное кружево, укрывающее своей сенью тех, кто рыщет в ночи, впитывая ночь глазами и кожей, вдыхает свободу этой тьмы, бездонной полночи, в которой нет страха ни перед жизнью, ни перед смертью. И я сливаюсь с ними, вдыхаю эту свободу навсегда, неизлечимо.

....

Пряди утреннего тумана разгоняет ветер, я сплю? Нет.

Я скольжу в этих прядях , низко, почти в самой траве, над холмами — к берегу, скорее к пенному серебру, я спешу - в самые брызги ледяных волн, бьющиеся о гранитные скалы и разлетающиеся бриллиантовой пылью. Я ищу средь этих волн часть себя, и когда я нахожу среди тысячи ледяных бриллиантов один свой — я возвращаю его в себя, другой же вынимаю и роняю в море, чтобы вернуться за ним в другой раз. Вот, сверкнув в лучах восходящего солнца, капля жизни падает в море, это значит, что пора возвращаться. До встречи!

.....

Зори вечерней нежный свет

Опять мой угол освещает,

Мне луч последний шлёт привет,

Но возвращенье обещает.

 

И солнца розовый венец

Дрожит на волнах у причала,

Он обещает что конец

Ни что иное, как начало...

 

© Е.Машкова.

Время разбрасывать камни.

Капли на ветках, как жемчуг

Стану ли я собирать?

Падают, падают наземь,

Нотами, нитями света,

Скрытою музыкой полня

Мой непроснувшийся мир.

 

© Е.Машкова. Просто немного дождя, много пустоты и кое что лишнее:)

1. Холодно, сыро, дождливо. Все вокруг болеют, простужены, инфекция всякая...Я тоже слегка опять простужена, что обнаруживается по ночам. Кода уже тепло то придёт?

2. Внутренний мир. Там нет инфекции. Или есть?

Написалось немного вдруг. Сырое, как всё что я писала в последнее время и как сегодняшняя погода.

Сто раз с тех пор как пришла в этот край

Небо окрасилось в пурпур,

И сонной долины роса

Сто раз, отражая звёзды,

Что меркнут в часы рассвета,

Спускалась к глубоким корням,

Малое множа в великом.

В тумане ветви дубов

Наощупь ища друг друга,

Сто раз обретали родство

Подобных и разных созданий.

И я, поднимаясь на холм,

Сто раз смотрела на море

Что вечно хранит серебро

И зелень в седых глубинах.

Ястреб кружит в облаках

Левым крылом касаясь

Ночи моих желаний,

Правым крылом касаясь

Полдня моих надежд.

Ещё сто раз на заре

Звёзды погаснут в дымке,

Теряясь в волнах залива,

Пронзённых холодным ветром,

Что сменит мои желанья

И скроет следы надежд.

© Е.Машкова.

На моих руках
Небо в облаках,
Талые снега,
Скалы, берега,
Тихая зоря
В сводах января,
В башне у ворот
Старый Новый Год...
Вся во льдах Нева,
В дымке острова...
Я ещё жива.
Словно кружева
На запястьях снег.
Я не человек.

© Е.Машкова.

 

Стихи звучат сильно, когда это про любовь или что-то патриотическое. У меня нет ничего такого, мои стихи больше похожи на вереницы мыслей или снов, в них нет той притягательности, какую имеют стихи, наполненные страстью, устремлением, роком... А когда есть - они слишком личные. Но зато иногда на моих руках небо в облаках:)

 

Ничего существенного, белиберда, в общем...

Почему бы не приснился мне какой-нибудь хоть завалящий король?

Но я вижу другие сны. Купили сегодня книгу Евгения Шварца, наконец то у меня она своя теперь есть.

И вот открываю я книгу и первое что читаю, это кусочек из Пьесы "Голый король":

Король: И девушки здесь! Фрейлины! Ку-ку! (прячется за ширмой)

Первая фрейлина: Ку-ку, ваше величество.

Король: (вылезает) Ха-ха-ха! (Лихо). Здравствуйте, шалунья!

Первая фрейлина:Здравствуйте, ваше величество.

Король: (игриво) Что вы видели во сне, резвунья?

Первая фрейлина:Вас, ваше величество.

Король: Меня? Молодец!

Первая фрейлина:Рада стараться, ваше величество.

Король: А вы, девушки, что видели во сне?

Остальные фрейлины: Вас, ваше величество.

Король: Молодцы!

Остальные фрейлины: Рады стараться, ваше величество.

***

Недавно написалось стихотворение, я его сюда не размещала, не считаю удачным или важным, но сейчас оно вдруг вспомнилось сразу, когда прочитала этот отрывок.

 

Там, в проёме окна тишина,

Я случайно средь ночи проснулась.

Мне приснилась сегодня война,

Я с войны среди ночи вернулась.

 

Светлый месяц в ночной синеве

Сквозь сплетённые ветви сияет,

Странный сон о нездешней войне

В свете месяца медленно тает.

 

Этот свет - мой союзник в ночи,

На лице, в волосах разливаясь -

Серебро. И струятся лучи

Как бинты в мою память вливаясь.

 

И под утро ничьи берега

Мне приснятся в туманах осенних,

И залива косая дуга

Кораблю моему во спасенье.

 

Время есть, но не видно часов,

Красным золотом осень замкнула

Циферблат, на запор, на засов,

И под снегом на долго уснула.

 

© Е.Машкова.

С утра рыбаки уходят в море,

И вечером в море они уходят,

И годы летят, в облаках теряясь,

И нового нет ничего на свете.

 

И рыбу снова одну и ту же

Поймают, та же рыба смеётся.

Глаза у рыбы — как скалы седые,

В инее склоны осенним утром.

 

Но вот уже на моих ступенях

Медный ворох дубовых листьев.

© Е.Машкова.

В последнее время не пишу нормально, позволяю себе слишком большой авантюризм, сбивая ритм как мне вздумается по ходу. Наверное это не правильно всё же, но пока не могу избежать искушения сделать опять так же...

***

© Е.Машкова.

Август теряет краски и очертанья,

Дождь размыл берега вчерашнего лета,

Жизнь на границе сумерек и света,

За поворотом чувствую опозданье

И тишину. Поздно считать мгновенья,

По облакам разгуливать до рассвета

Поздно, не угнаться теперь за летом,

Лето уходит. Занавес. Дождь. Прозренье.

© Е.Машкова.

У нас на чердаке поселились вороны, у них есть воронёнок. Итого три клюва, шесть крыльев. А мы выводим вторую трубу на крышу, вороны нами не довольны.

Сегодня у меня получился 14ти-часовой рабочий день, 2 смены, две работы, одна за деньги, другая впрок. Допустим я отвлекалась, 3 часа долой. Остаётся 11. Почему-то до сих пор не хочется повеситься и я вполне адекватна.

Но что-то много цифр.

А ещё:

Вороны каркают с утра до ночи,

Вчерашний дождь продолжится до завтра,

В открытое окно сквозит туман

И веет влагой на пионы в вазе.

 

Их запах всё изысканней и тоньше,

И падают беззвучно лепестки

На белую ладонь фарфора,

На красное крыло стола.

 

Но вечер разгоняет тучи,

Лучи закатные играют

В листве, и в воздухе кружится

Летучий тополиный пух.

 

© Е.Машкова.

Депрессивное.

Я — маленькая мозаика.

Впечатления -

капли дождя

складывают, нанизывают,

скапливают меня...

Ветер подует скоро,

ветер подует, знаю

будет всё одинаково

выбелено как лён.

 

Я — полотно реки,

светлое как луна.

Сверху река — рука,

стынут тонкие пальцы,

ветер подул, и дрожью

быстро наполнил реку,

нервы белы, как волны.

Где-то на дне русалки

лён прядут неустанно.

 

© Е.Машкова.

С трижды разбитым лбом и этой дурацкой улыбкой
Как собираешься жить дальше в реальности зыбкой?
Снова пророчат беду
Цепью бегущие волки
На сверкающем льду -
Солнечные осколки.
Ветер — хранитель песен -
Свидетель и судия:
Сделался вдруг тесен
Мир. Судьба — змея.

© Е.Машкова.