Вереск и шотландский вересковый эль - несколько интересных ссылок

Темы о вереске вызвали несколько интересных комментариев. Чтобы они не затерялись, решил их объединить в одном посте.



Maxgrail:
Старинная шотландская легенда гласит, что скромный Вереск был единственным, кто по просьбе Бога согласился расти на голых, продуваемых ветрами склонах холмов. За это Господь наградил его повышенной выносливостью, непритязательностью и естественным очарованием, а также ароматом и медоносным нектаром



Эльдис_Миртиэль:
Зачастую это единственная пища овец (дающих мясо, молоко, сыр, шерсть – то есть еду и тепло для людей), это нередко единственное топливо кроме торфа. Это эль, это медонос. Так что вереск - это жизнь в тех краях, где мало что растёт кроме него.
А уж о красоте я молчу, всё сказано самим вереском.
Точнее, я не молчу, я фотографирую:) http://www.liveinternet.ru/users/1583959/post82874785/
В прошлом году я писала, что вереск - древнейшее растение, но внятной информации в и-нете о нём нет: где его родина, когда он появился и т.д. Говорят: древо жизни, древо скрепляет корнями землю и ветвями небо, пронизывая все миры. Но в и-нете мало уделяется внимание миру деревьев.



Rino_ap_Codkelden
У «Мельницы» есть песня «Вереск»
Здесь текст - http://melnitsa.net/index.php?id=6&tid=29&action=text (читается речитативом под аккомпанемент)
А здесь сама песня - http://www.mp3real.ru/mp3/melnica/pereval/09_melnica_veresk.mp3 .
Мне лично она очень нравится.



Плерома:
Когда читаю о вереске или вижу фото с цветами растения, сразу же вспоминаю из далекого детства Роберта Л. Стивенсона "ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД" в переводе Сергея Маршака (других переводов не встречала)



Maxgrail:
Ссылка на стихотворение Роберта Л. Стивенсона «Heather Ale» -
http://gremlinmage.narod.ru/medieval/veresk.html
From the bonny bells of heather
They brewed a drink long-syne,
Was sweeter far than honey,
Was stronger far than wine.
They brewed it and they drank it,
And lay in a blessed swound
For days and days together
In their dwellings underground.

Здесь же перевод С. Маршака – «ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД» -
http://gremlinmage.narod.ru/medieval/veresk.html
Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

А здесь – перевод Андрея Кузнецова – «ВЕРЕСКОВЫЙ ЭЛЬ» (Галлоуэйская легенда) -
http://spintongues.msk.ru/stivenson5.html
Из вереска напиток
Известен был давно.
Он был и слаще меда,
И крепче, чем вино.
Они его варили
И пили всей гурьбой,
А после сладко спали
В жилищах под землей.


Rino_ap_Codkelden:
А вот про вересковый эль)) http://www.znaikak.ru/vermedvarka.html
«… в 1986 году был найден старинный семейный рецепт производства верескового эля. Воссоздателем почти что исчезнувшей традиции стал Брюс Уиллиамс. Так, в древности для приготовления верескового эля использовали специальный элевый солод, который варили вместе с верхушками веточек вереска до получения сусла, в которое добавляли свежие цветки вереска, а затем всю массу оставляли сбраживаться в течение около 10-12 дней. В процессе брожения вереск постепенно становился все более темным, и в результате получался хмельной маслянистый напиток янтарного цвета, с приятным мягким вкусом.

Возрождение традиции пивоварения из вереска было поистине героическим трудом. Долгое время Уиллиамс, занимаясь поисками в частном порядке, экспериментировал со временем сбора и предварительной обработкой растений для того, чтобы получить качественный вкус напитка...»


Maxgrail:
Рецепт Эля - Статья Брюса Уиллиамса «LEANN FRAOCH - ШОТЛАНДСКИЙ ВЕРЕСКОВЫЙ ЭЛЬ» -
http://www.teddybeer.ru/home/library/3-4-6-kim-heather.htm

«…Вересковый эль без сомнения самое старое пивоваренное наследие Шотландии. Напиток готовили следующим образом: сначала делали затор из шотландского элевого солода, варили сусло с цветущими верхушками вереска, затем засыпали его поверхность свежими цветами вереска, оставляли охладиться и сбраживали 12 дней, пока вереск не почернеет. Эль пили прямо из емкости, называвшейся cran (бочка), в которой на четверть по высоте проделывалось отверстие для крана. Это янтарный, слегка газированный эль с мягкой горечью, крепким маслянистым телом и виноподобным финалом – поинтересуйтесь у Майкла Джексона. Этот напиток во времена Старого Альянса (Auld Alliance) в 18-ом веке французы называли шотландским бургундским, а англичане шотландской мальвазией…»

Р. Киплинг

THE BEGINNER

On the first hour of my first day
In the front trench I fell.
(Children in boxes at a play
Stand up to watch it well.)

R.Kipling


НОВИЧОК

Они быстро на мне поставили крест.
В первый день, первой пулей в лоб.
Дети любят в театре вскакивать с мест –
Я забыл, что это – окоп.

(перевод К. Симонова, из "Эпитафий")

[483]

война обязательно будет.
всегда. не бывает, чтоб ее не было.
даже если кажется, что ее нет, она есть всё равно.
люди в душе любят убивать друг друга.
и убивают, пока хватает сил.
силы кончаются – они отдыхают немного.
а потом опять продолжают убивать.
так устроено. никому нельзя верить.
и это никогда не изменится.
и ничего тут не поделаешь.
не нравится – остается только убежать в другой мир.

(с) Мураками

***

Если хочешь что-то сказать, начинай с пейзажа,
Где холод и снег, подобно саже,
Спускаются сверху. Мы так хотели снега,
А в итоге в ладонях лишь холод. Мы потеряли небо,
Получив ловушку, большой треугольник. Рвись
Хоть бегом, хоть в танце, быстрее – жизнь,
Отсчитывающая копейки свои, как скряга.
И все-таки ждать чью-то руку, без которой шага
Не сделаешь, можно и до последнего вздоха. Шпага
Ветра пронзает пространство сверху и попадает в тебя,
Превращая Крылья в бумагу, ветер и плач дождя
В городе, которому самому с собой тошно.
Город, где каждый день – облава… Брат, будь осторожен…
Если можешь…

Гумилеву...

Господин Гумилев, что нашли Вы
В Африке, черной, как все богини,
Она той же самой осталось и ныне:
Гиены и львы, душный запах травы.

В Париже Вас ждали Синие Звезды,
Казалось, Париж и любовь – одно,
Вам это внушили романы, кино,
Но жизнь погасила свет, и поздно

Горевать о годах, прошедших напрасно,
Хоть изучи все на свете карты,
Вам не дожить до весны, до марта,
Только во сне жизнь была прекрасна.

Ну а теперь облака, туманы,
Город холодный и рев трамваев,
Что Вас преследуют и карают,
Это – единственное без обмана.

Пуля для Вас, Гражданин Вселенной,
Тихо лежит, молча ждет приказа:
«Тоску излечить – надежно и сразу».
Вы ведь не встанете на колени

Ни перед кем, конкистадор вечный:
Львами, любимыми и винтовкой,
Отбором по Дарвину: выживет ловкий,
Ну а всех прочих – пуля излечит.

Она в руках у меня, оплавленная,
Сделавшая свою работу так чисто,
Что вся мостовая покрылась листьями,
Вам подарившая эту славу –

Расстрелянным быть, Гражданин Вселенной,
На небесах об озере Чад тоже знать хотят,
А следом за Вами идет отряд
Таких же мечтателей, вечно пленных,

Что тоже страну свою найти не смогли…
Пуля поможет – лови это небо,
Там и поверят в любую небыль…
Лишь бы подальше от слез, от земли.

Без заголовка

Есть горы в краю моем,
- а моря нет -
Пшеничных волн окоем,
- а моря нет -
Есть сосен зеленый плеск
- а моря нет -
Текущая синь небес,
- а моря нет -
И ветра хриплая песнь
- а моря нет.

Оскар Серруто

Распятие

В связи с постом Эльдис "Цитаты с сайта Скромного платочка..."

В свое время потрясла новость о том что в России священники освящают ядерные боеголовки, крылатые ракеты. (см. например http://livetime.ru/blog/stranger/155 )
Каким-то сюрреализмом веет от сопоставления Распятия Христа и тяжелой межконтинентальной ракеты РС-20 "Воевода" (по классификации NATO "Сатана")

Распятие

Среди пустынной знойной Палестины
Я вижу этот страшный ритуал
Монахи в черных рясах, иерархи,
Сам патриарх, и с ними генерал

Построено в колонну духовенство
В кадилах развели усердно дым
И под прикрытьем ладанной завесы
Тропою древнею к вершине потекли

С одышкой поднимаются на гору
Где высятся ужасные кресты
На двух распяты пойманные воры
А посредине – Агнец чистоты

Монахи затянули алилуйю
Попы каноны начали читать
И у подножия распятия большую
Крылатую ракету освящать

Рыдало Небо, камни содрогались
И Матерь умирала у Креста
Обожение мира совершалось
И Сердце разрывалось у Христа

Анафемы кричали фарисеи,
Пел алилуйю валаамский хор
Попы канон на освящение дудели
И каялся распятый справа вор

«Святейший» по бумажке выступает
С молитвой «о властех и за страну»
И выступленье просьбой завершает:
Спаситель, освяти нам «Сатану»

Час пробил,
Копие пронзило Сердце
Померкло солнце,
свет земной погас
И в тишине
Вдруг Сердце просияло
И прозвучало
«Я не знаю вас»



Средневековое мракобесие вновь рвется к власти - завладеть миром, умами, школой. Жаль что мало таких людей, как этот автор статьи
http://zhurnal.lib.ru/s/sergeant/ape.shtml

Без заголовка

Стать каплей дождя на твоих губах,
Соленым ветром в твоих слезах,
Снимающим их поцелуем легким,
И я всего лишь кажусь далеким…
С дыханьем рассвета запели птицы,
А вместе с ними к тебе возвратится
Счастливая дрожь – когда вижу Тебя,
И каждый раз, отходя… уходя…
От счастья… надежды… себя… Тебя…
Исчезая в завесе дождя,
Я оборачиваюсь, застывая сотней столбов соляных,
Отмечая дорогу Любви – в мир вечно Живых,
Ибо в мире любви – все живы… Я люблю… Навсегда…
И довольно услышать – пусть издали – твое – тихое: да…

Потерялся дождик

Этот дождь пришел после двух месяцев непрерывной жары. Я понял, что нужно вмешаться и пригласить хотя бы маленький дождик. Я написал утром стихотворение "Потерялся маленький дождик" (от лица маленькой девочки), и в ответ на него он пришел. Такой добрый красивый дождь.


Потерялся дождик

Потерялся маленький дождик
Где-то плачет наверно в лесу
Вы не видели? Я его жду!
На пороге ботинки и зонтик,
А его – никак не найду!

Дождик, миленький,
Если услышишь, –
Приходи, погуляем вдвоем
В это жаркое лето так нужно
Хоть бы раз погулять под дождем

Белокурый серебряный мальчик,
То серьезный, то озорной
Неужели он где-нибудь плачет,
Не найдя дороги домой?

Я прошу вас, люди и птицы,
Легкокрылые облака,-
Мне б увидеть его ресницы
И услышать его слова!

Ну а если спит – не будите
Я приду на него посмотреть
Кто-то ж должен – меня поймите –
У его изголовья сидеть

Чтобы смотреть на лик безмятежный
На бровей серебристую нить
И с рассветом чистым и нежным
Поцелуем его разбудить

Я люблю кофе во время дождя

я люблю кофе во время дождя
слушать ливень и смотреть в окно
смотреть, как качаются кленовые листья
и как капли скатываются по лепесткам цветов

кто-то в субботу едет за черникой,
чтоб в воскресенье испечь черничный пирог
в лесу он восхищается хорошей погодой
и тем, что черники в лесу так много

а я слушаю музыку миллионов капель
она звучит то громче то тише
и эта вода, что парила в небе
поет, не умолкая, для тех кто ее слышит

сбивается, путается, говорит торопливо
намеками, жестами, боится что не поймут..
изливает душу, держась за руку
уходит в себя… не надо, я тут

я открыл окно, чтоб ты полил цветы
они на подоконнике тянут к тебе руки
ведь и они когда-то спустились с высоты
и им так знакомы небесные звуки

они так ждали, чтоб к ним пришли
чтоб кто-то навестил, окликнул по-имени
я так люблю кофе во время дождя
хотя не знаю за что именно

так прост и торжественен шепот воды
падающих капель, уходящих в вечность
однажды ты поймешь что ищешь меня
вглядываешься в лица, походку… Трепещешь

боишься пропустить, не встретить, не узнать
чувствуешь, что я рядом, насквозь промокла…
сейчас, улыбаясь, окликну тебя,
когда ты проходишь, вглядываясь в окна…

Без заголовка

Волны смывают следы, и время стирает память,
Лучший лекарь следит, чтоб ничего не осталось,
Что напомнило бы о Крыльях и звездах, Созвездии Гончих Псов,
Чтоб осталось лишь небо, где не остается следов.
Высота, пустота, бесконечно-глубокая синева,
Где кружится пепел и сожженные кем-то слова…
Но на земле остаются деревья – одна лишь память,
И каждое помнит, как мы его когда-то касались,
Боготворя терновник, дуб или клен.
Мы любили… Они не предают тех, кто влюблен,
И в память о нас сплетутся ветвями,
Корнями, мечтами, цветами, стволами…

Без заголовка

На кромку льда ступать неосторожно,
Не замечая, как сложней, тревожней
Становится всех темных птиц полет,
Стремящихся лишь к Северу. На карте
Не обозначен путь небесных ратей,
Бесчисленных, крылатых, словно снег,
Разящих в сердце сразу и навек
И уводящих нас за край туманов,
Брусники, вереска и снега на полянах…
И требовалось только лишь взлететь,
Шагнуть сквозь лед – и ввысь – и вдруг посметь
Раскинуть Крылья в золоте заката,
Забыв, что лестницы, карнизы нам когда-то
Казались скользкими и зыбкими. Теперь
Лишь ты и я открыли эту дверь,
Давая обещанье возвращаться
Дождем и снегом, ощущеньем счастья…

Без заголовка

Ты совсем ничего не слышишь,
Ты живешь, как спишь, и спишь, как живешь,
Где-то море, как последний оставшийся в живых, дышит,
И когда тебе грустно, начинается дождь,
Повинуясь жизненной не-справедливости
Этой жизни, кровь обращающей в лед,
Не поднимая глаз, среди вздохов и сырости
Осеннего дня, итог подводящего, год
Зачеркивающего, из лука стрелою, посланною
Неизвестно кем, под лопаткой засевшей,
Он зовется «последней осенью»,
Ибо первая редко бывает и, поседевший,
Как тот океан, ты считаешь удары прибоя,
Как бой часов, швыряющих время
К твоим ногам. Пора «золотого воя»
Всё ближе, как крылья, и дальше – все земли,
О которых жалеть не придется, закрывшись Крыльями
В сизом тумане окраин мира,
Когда грязная посуда уже вынесена,
А ты еще встать не успел, как хотел,
Но еще остается немного просини
На бросок вперед, сплетенье крыльев и тел
Уже в бесконечности, пережившей Нотр-Дам-де-Пари…
Давший обет молчания… Продолжай… Ни слова не говори…

В своих комментариях я написала автору, что согласно моим представлениям о поэзии, он пишет лучше всех. Да, это так.
Без заголовка

Лето Убийственное. Жара,
Убивающая мысль и чувства,
Ласточки в небе кричат с утра
Среди облаков снежно-белых, до хруста,
Бьющего в голову фразой короткой:
«Я не люблю…» Взгляд наивно-чистый,
Холод арктический пишет строки:
«Не верьте сломанным крыльям». И быстро
Мгла опускается. Летний вечер,
Приносящий с собой не покой – удушье,
Росчерком мглы отменяющий встречи,
Жалящий смертью и равнодушьем…
Сделай рывок, уничтожь Того-Кто-Приносит-Боль –
Убийцу с незаряженным пистолетом,
И не плачь, ты всего лишь сыграешь роль,
Для тебя написанную тем Убийственным Летом…

Шарль Бодлер между "восторгом жизни" и "ужасом жизни"

В 80-х годах прошлого века Поль Верлен ввел в литературный обиход выражение "проклятые поэты". "Проклятыми" он назвал тогда Тристана Корбьера, Артюра Рембо, Стефана Малларме, Марселину Деборд-Вальмор, Огюста Вилье де Лиль-Адана и, разумеется, себя самого. Продолжи Верлен свои очерки, и первое место в его списке, скорее всего, занял бы Шарль Бодлер, поэт, чьей судьбой стало самомучительство. Все творчество Бодлера выросло из кричащего столкновения между его "обнаженным сердцем", до беззащитности чувствительной душой, жаждавшей ощутить "сладостный вкус собственного существования" (Сартр), и беспощадно ясным умом, который превратил эту душу, знавшую о своей нечистоте и добровольно требовавшую пытки, в объект бесконечных аналитических истязаний. Его поэзия — это поэзия контрастов и оксюморонов: неподдельное переживание отливается здесь в подчеркнуто отделанные, классические формы, волны чувственности бушуют в гранитных берегах беспощадной логики, искренняя нежность соседствует с едкой язвительностью, а благородная простота стиля взрывается разнузданными фантазмами и дерзкими кощунствами. Мечущийся между "восторгом жизни" и "ужасом" перед ней, влачащийся во прахе и тоскующий по идеалу, Бодлер как нельзя лучше воплощает феномен, названный Гегелем "несчастным сознанием", т.е. сознанием, разорванным и оттого пребывающим в состоянии "бесконечной тоски".



Гюстав Курбе. Портрет Шарля Бодлера

"Навеки одинокая судьба", страшившая и притягивавшая Шарля Пьера Бодлера, отпустила ему всего 46 лет жизни, отметив печатью уже при рождении. Он родился от "неравного брака": когда 9 апреля 1821 г. Шарль Пьер появился на свет, его отцу, Жозефу Франсуа Бодлеру, было уже 62 года, а матери, Каролине, — 28 лет. Хотя Франсуа Бодлер умер, когда ребенку не исполнилось и 6 лет, тот на всю жизнь сохранил к отцу теплое детское чувство, граничащее с преклонением, и любил вспоминать благородного седовласого старца с красивой тростью в руке, гулявшего с ним по Люксембургскому саду и объяснявшего смысл многочисленных статуй.
Читать далее

Источник: Выдержки из статьи Г. К. Косикова "Шарль Бодлер между "восторгом жизни" и "ужасом жизни"

Без названия

В твоем имени – шелест ветра, что долетел от скал Бретани,
От древних предков, что именем этим детей своих называли,
Я пишу твое имя на каждом стекле, залитом дождем,
И так хочется верить, что мы никогда не умрем…
Ибо смерти не существует, этот факт давно уже установлен,
Как и то, что счастья не встретишь, -- только свободу и волю,
Да и то – ограниченную временем и расстояньем,
Рвется небо, растерзанное нашим желаньем, дыханьем…
Рвутся наши сердца, но никак не дотянутся пальцы,
И безмолвна молитва: «Остаться с тобой… Остаться…»

Без заголовка

Ветер рвет листья, бумагу и гонит пакеты,
Голосом жаркого вихря разносится: «Где ты?..»
Небо выцвело, птицы замолкли, и травы
Желтые, мертвые, словно напились отравы,
Ночь не приносит прохлады, а день свирепеет
И миражом беспощадным ширится, яростно тлея,
И остается бумага, что не сгорит никогда,
Слово, летящее сквозь города и года,
Рвущее мысли, дающее клятву: придешь
Ты, приносящий тайфуны, и смерчи, и Дождь…

Без заголовка

И в темных снах моей Броселианды
Встают зеленоватые стволы,
Туманы здесь и призрачны, и странны,
Рожденные мечтой огня и мглы.
Воспоминанья рыцарей Грааля
Ушедших. Не нашедших высший свет,
И здесь, дурманом грёзы опечален,
Король Артур, как прежде, ждет ответ,
Но боги медлят, и иной избранник
Отмечен унаследовать здесь трон –
Длинноволосый Хлодвиг. Кровь из раны
Броселианда сделает ручьем,
Струящимся среди дубов и дрока
И говорящий будущим векам:
Грааль, Король по высшей воле рока,
Его судить лишь только небесам
Дано по праву. Он же будет вечно
Ваш повелитель, даже без венца,
В одеждах нищего… Пусть время скоротечно,
Но лишь Грааль не будет знать конца,
И он судить придет – огнем и болью
Слепых и презирающих закон,
Глухих и упоенных жалкой ролью…
Так говорит Броселианды сон…

И снова осень... даже летом...

Скажи, как тебя зовут? Но только теперь, сейчас,
У меня совсем не осталось времени для вступительных фраз,
Мы меняем лицо и глаза, и я тебя не узнаю,
А время строит завесу, повторяя одно: «убью».
Несколько минут, и мне пора, время уже пошло,
А ты всё вглядываешься в меня сквозь темнеющее стекло,
Я уйду, и этот момент будет разорван, как лист бумаги,
Мне придется память, как пепел, сбросить с клинка моей шпаги.
Ты молчишь? Ну что же, ни слова не говоря,
Я ухожу в это алое пламя последнего октября.

Гимн Монсегюра

Восславим преданность и честь
И разнесем по миру весть:
Запечатлелись навсегда
Катаров славных имена

Гори, сияй, свеча любви
Жильберт де Кастр, Бертран Марти
Пусть совершенные в любви Отца
Звучат бессмертных голоса

Здесь щедро с неба льется свет
Здесь зла и ненависти нет
Здесь воспевает пылко трубадур
Прекрасный замок, славный Монсегюр

Вас Чаша к Пиру призвала
И на Голгофу привела
Прошли сквозь пытки и огонь костра
И вознеслись на Брачный Одр в чертог Отца

Пусть семь веков продлится гнет
Но лавр снова расцветет
И мы вернемся с белых облаков
И в мир прольется чистая Любовь

Восславим преданность и честь
И разнесем по миру весть:
Запечатлелись навсегда
Катаров славных имена