***

Это – тоска, сжимающая виски,
Это – черный вихрь, не ждущий – «простить»…
Этого слова нет в тех словарях,
Что проклятьем лежат на Крыльях и Ангелах,
Обреченных искать друг друга всю жизнь,
Идти сквозь костры дорог и разлук ножи,
Бесконечность Вселенной… -- Вернуться. К Тебе,
Одной на все столетья безумной судьбе,
И пусть, как расплату, требуют Смерть,
Мы сможем понять, долететь, успеть…
Коснуться тебя… Улететь с тобой
Туда, где дюны и лишь прибой
Будут помнить о нас… Я и Ты –
Искры Света, стремящегося из Темноты;
Стать костром, который осветит ад
Тьмы. Пусть на миг. Но только к тебе. Назад.
Из небытия, споров и тьмы веков,
К тому, кто важнее всех сказанных Слов, --
К тебе. С Тобою. Сгореть навсегда…
И ветер с моря ответит – да… Я – твой… Ни следа
На дороге, ведущей в ночной прибой.
Я всегда был твоим… И навеки – Твой…

Уильям Блейк/Аллен Гинзберг

Аллен Гинзберг в 69-м записал интереснейший альбом на поэтический цикл Уильяма Блейка "Песни невинности и опыта". Очень люблю этот диск. Некоторые композиции на нем звучат как мантры, что в общем-то и неудивительно, учитывая сильный интерес Гинзберга и других битников к дзен-буддизму. Выкладываю пару треков с этого альбома. Все без исключения остальные можно послушать и скачать, а также посмотреть оригинальные гравюры Блейка к собственным стихотворениям, здесь



Одна из многочисленных художественных работ Блейка. Его гравюры-иллюстрации к собственным текстам и прочим произведениям, таким как Библия и "Божественная комедия", я люблю едва ли не больше, чем его стихи. Многие из этих его работ можно найти здесь:
http://www.all-art.org/neoclasscism/blake1.html
http://www.all-art.org/history1-bible_Blake1.html



Allen Ginsberg/William Blake - London

London

I wander thro' each charter'd street,
Near where the charter'd Thames does flow,
And mark in every face I meet
Marks of weakness, marks of woe.

In every cry of every Man,
In every Infant's cry of fear,
In every voice, in every ban,
The mind-forg'd manacles I hear.

How the chimney-sweeper's cry
Every black'ning church appals;
And the hapless soldiers sigh
Runs in blood down palace walls.

But most thro' midnight streets I hear
How the youthful harlot's curse
Blasts the new-born infant's tear,
And blights with plagues the marriage hearse.

Читать далее...

Просто

Стихи Радована Караджича:
"САРАЕВО"

Я слышу, как беда, сберегая силы,
подобно букашке ползет, но вдруг
раздавит букашку, как сорванный голос хилый
дробит тишина, высекая исконный звук.
Курится город, в заоблачный путь готовый.
Больная совесть стучит наугад в дома.
Шуршат пустые одежды по мостовой. Багровый
камень мертвеет в скудельнице стен. Чума!
Жара. Строй бронированных тополей
шагает ввысь отрешенно. Сухой и душный,
воздух-агрессор вторгается все смелей,
и человек превращается в столп воздушный.
Я знаю, се перст судьбы неминучей:
давно томится черный металл по ангарам;
и страх, принявший образ паучий,
возможный исход просчитывает недаром.


СБОРНИК "Под левой грудью века":

..."Не смей верить, что полночь черна,
что этого не изменить
и такова Божья воля.
Кое-что происходит и по твоей воле"...
..."Стоит надеть военные башмаки,
что - словно свирепые псы -
крепки и мощны,
ждут тебя на пороге,
тут же помимо воли своей
ты снимешь ружье со стены
и отправишься в свой путь
по разбитой дороге"

"...Я - причина мировой неразберихи.
Какой-то рыцарь, именуемый Моисей, тайно боится меня.
Начиная с этого рокового часа, все время летит куда-то вверх,
Куда смотрю и я.
И я скован холодным и морозным страхом.
На мгновение змеевидный мир поменял свою грязную кожу.
Только я выпрыгнул из Вселенной, как утренняя звезда.
И Вселенная вспыхнула от ненависти и сменила цвета.
Только трусы жрут свою трусость и питаются несуществующей силой.
Сейчас говорю я! И я горю!
После всего я не буду молчать!
И пусть толпа идет к дьяволу сквозь искупление.
Я разберусь с вами в один момент и без лишнего шума."

СБОРНИК "Человек из пепла":

Умирает март и поп-арт
Смерть определила цель и взяла к ней старт,
Но живет человек,
который боится всего,
К нему весь мир повернулся спиной.
Смотри, затравленный человек,
Смотри, человек из пепла
Окунает свое сердце в чернила.
А вокруг все гибнет и все умирает.
Ответь мне, дьявол, мне не видно отсюда,
Не часть ли это некой великой правды?

...

Я изнемогаю,
как дымящаяся сигарета в невротичных губах,
пока меня ищут повсюду -
я жду в безумии зори
удачного шанса разом покинуть этот мир,
отказавшись от дивного соблазна,
от дивной возможности,
которую дает мне Спаситель -
бросить утреннюю бомбу
в одинокого человека
одним усилием
своего непредсказуемого воображения

ЖИЗНЕОПИСАНИЯ ТРУБАДУРОВ – ГИЛЬЕМ ФИГЕЙРА

ГИЛЬЕМ ФИГЕЙРА (Guilhems Figueira)


Гильем Фигейра (ок. 1215-1240) родом был из Тулузы, сын портного и сам портной. Когда французы овладели Тулузою (1229 г.), бежал он в Ломбардию. Пел он хорошо и владел трубадурским художеством и стал городским жонглером (т.е. в отличие от жонглеров придворных).
Не из тех он был, кому по нутру подвизаться в высшем обществе среди знатных сеньоров. Завидев, что туда, где он находится, идет какой-нибудь придворный, он мрачнел, досадовал и старался его принизить, превознося какую-нибудь гулящую девку.

Он сочинил также несколько сирвент противу князей-тиранов, среди коих есть одна, озаглавленная им «Смертельный бич тиранов».

Среди 10 сочинений этого трубадура выделяется обширная сирвента против «Рима» (знаменитая сирвента D'un sirventes far) — т.е. против римской Церкви, развязавшей альбигойские войны. Сирвента эта зачитывалась обвинением на одном из инквизиторских процессов.

Монах Златоостровский (который ни о чем не забыл написать) говорит, что отец сего Гильема именовался также Гильемом и был осанистый авиньонец, человек ученый и просвещенный, сочинитель былей, чье умение, изящество и проворство сочинять можно видеть в его прекрасных творениях, а писал он, что в то время бесстыдство князей было столь огромно, что стыд запрещает ему говорить о том далее. Петрарка подражал ему в сонетах.

(из книги «Жизнеописания трубадуров» ЛП, 1993)



Guilhem Figueira - D'un sirventes far

Сирвентес сложу про римские порядки,
Все, как есть, скажу, лишь на напев в оглядке, —
Знаю, заслужу жестокие нападки:
Ведь стихом своим мечу в папский Рим!
Бесом одержим,растления зачатки
Он несет другим.

Так чего ж хотим от паствы подопечной,
Коль неукротим сам Рим, не первый встречный!
Честь, добро - как дым, раздор развеял вечный.
Рим, ты корень зла.
Ласкова, мила, лесть твоя подла
И Англии беспечной рану нанесла.

Паства стричь дала ужель себя навеки?
Вот кабы ушла овца от злой опеки
И покров нашла в нем, в богочеловеке!
Вняв моим мольбам,
Дал бы по зубам Он святым отцам, —
А нам-то с вами, греки, их позор — бальзам.

Рим! И беднякам глодаешь плоть не ты ли?
Горе им, слепцам! Ты их ведешь к могиле.
Риму стыд и срам: торговлю там открыли:
«Коль грехи томят, раскошелься, брат, —
Будешь чист и свят».
Но сроки наступили, карой день чреват!

Рим! Ты виноват в потере Дамиетты.
Нам бедой грозят всегда твои советы.
Алчный пустосвят, лишь помнишь о себе ты.
Да низвергнет бог пышный твой чертог!
Низость и порок — вот, Рим, твои приметы.
Глуп ты и жесток.

Рим! В поход повлек ты цвет французов лучший,
Шли не на Восток — на братьев темной тучей,
Во грехе полег пришельцев строй могучий.
Ты людей мутишь,Людовика ты ж
Загубил, бесстыж:
Ты свой призыв трескучий слал к нему в Париж.

Рим! Ты все хитришь, в коварстве ты повинен:
Сарацин щадишь, а греков и латинян
Скоро истребишь, — так список павших длинен.
Будет соблюден Божеский закон:
Ад тебе сужден
За то, что звал, бесчинен,всех на Авиньон.

Рим! Последний стон те вскоре издавали,
Кто за светлый сон считал войну вначале:
Тот же небосклон, а не чужие дали.
Но не божий, нет, шли творить завет:
Возжелав побед,
Безумцы поспешали дьяволу вослед.

Рим! Держи ответ, не жди себе прощенья.
Каждый твой совет — лишь беса наущенье,
Для тебя всех бед желаю ночь и день я.
Братьев христиан двух соседних стран
Нудит твой обман
Сражаться в исступленье, теша басурман.

Рим! Твой новый план вершить пошли французы,
Их военный стан у самых стен Тулузы.
Бесом обуян, ты чести снял обузы,
Но тулузский граф, к счастью, жив и здрав,
И других держав еще вольны союзы
Обуздать твой нрав.

Рим! Ногой поправ все заповеди бога
И святых устав, ты сатане подмога,
Глуп ты, хоть лукав.
От дел твоих тревога и напасти ждут
Наш крещеный люд. Козни все растут,
Раймону-графу много злых обид несут.

Рим! А все же суд Господний есть над нами,
И французы мрут, устлав поля телами.
Графа ратный труд несет им смерть и пламя.
Граф на бой не звал, ссор не затевал,
Но торжествовал,
Свое воздвигнув знамя на сраженных вал.

Рим! Конец настал твоим мечтам исконным, —
Мир давно желал, чтобы вождем законным
Император стал народам истомленным,
Чтобы, мудр, и смел, и в боях умел,
Распрям он умел, тобою учиненным,
Положить предел.

Рим! Ты закоснел во лжи и преступленьях, —
Мастер гнусных дел, ты множишь каждый день их, —
Я б не преуспел в одних перечисленьях.
Всюду сея страх, все ввергая в прах,
Чтоб держать в цепях,
Ты лишь о новых звеньях помышлял в мечтах.

Рим! Ты вор в ворах! И, что себе ни сцапай
Ты в чужих краях, все держишь цепкой лапой.
Воровством пропах давно ты, вкупе с папой.
Ты, с чумою схож, миру смерть несешь,
И не скроет ложь ту смерть под яркой вапой
Что ж, господь, ты ждешь!

Рим! Мне невтерпеж все дожидаться срока,
Скоро ли падешь ты, чудище порока,
Скоро ль в ад пойдешь, покаранный жестоко!
Господи, вонми! Сжалься над людьми,
Грозно устреми на Рим святое око,
Власть его сомни!

Рим! Легло костьми из-за тебя немало
Тех, кого детьми ты называл, бывало.
Я б хлестал плетьми любого кардинала.
Правя смертный пир, жаждет римский клир
Покорить весь мир во что бы то ни стало.
Власть — вот твой кумир!

Рим! Твоих проныр змеится вереница,
В мире лад и мир сгубить она стремится.
Ты их командир, так нечему дивиться!
Гнев мой справедлив,если, стыд забыв,
Корыстолюбив, ты слышишь, как блудница,
Лишь греха призыв.

Рим! И тех и сех ты совратил обманом,
Но смени свой смех рыданьем покаянным:
Там, на небесех, Бог оком недреманным
Над землею бдит!
Твой кошель набит, ты же все не сыт
Тем златом окаянным. Ад тебе грозит.

Рим! Елей струит толпе твой голос скромный.
Но елей смердит враждою неуемной,
Так он ядовит. Не распознать ей, темной:
В жилах яд течет и к войне влечет,
Жизнь — уже не в счет!
А пастырь вероломный множит свой доход.

Рим! Любой ценой — насилья иль подвоха —
Жрешь ты кус чужой, когда лежит он плохо.
Агнца вид святой состроил ты, пройдоха,
Лют, как волк иль змей.
Много, лиходей, у тебя сетей, —
Да, уж такого жоха бесу нет милей!


Определить точную дату создания стихотворения затруднительно; во всяком случае, она была написана до 1229 г., когда Раймон VII Тулузский вынужден был смириться и подписать мирный договор с Людовиком IX Французским.

...Англии беспечной // Рану нанесла.— Намек на известный конфликт между папским престолом и королем Англии Иоанном Безземельным. Иоанн отказался признать архиепископом Кентерберийским Стефана Ленгтона, которого папа своею властью назначил на этот пост. Папа наложил на Англию интердикт (1208 г.), а затем (в 1212 г.) объявил Иоанна лишенным престола. Напуганный военными приготовлениями Филиппа II Августа, короля Франции, которому было поручено привести в исполнение папский приговор, Иоанн официально признал себя вассалом папы (1213 г.).
...А нам-то с вами, греки...— Поэт употребляет выражения «мы и греки», «греки и латиняне» в смысле «весь христианский мир».
...Торговлю там открыли...— Фигейра протестует против продажи «индульгенций», то есть против прощения грехов за деньги. Как известно, продажа индульгенций будет в дальнейшем, в эпоху Реформации, рассматриваться как одно из серьезнейших нарушений христианской морали папской курией.
Дамиетта — важный торговый город в Египте, был взят крестоносцами в 1219 г. По настоянию папского легата кардинала Пелагия, не дожидаясь подкреплений и не прислушиваясь к предостережениям, армия крестоносцев двинулась в путь к дальнейшим завоеваниям, была отрезана от Дамиетты и понесла огромные потери. В 1221 г. Дамиетта вновь оказалась в руках мусульман. Поэт приписывает алчности папской курии неудачи пятого крестового похода.
Рим! В поход повлек...— Крестовый поход против альбигойцев является, по мнению Фигейры, братоубийственной войной.
...Людовика ты ж // Загубил...— Имеется в виду Людовик VIII Французский, принимавший участие в войне против южан и умерший в ноябре 1226 г., в разгар военных действий, в походе.
...звал, бесчинен. // Всех на Авиньон.— Трехмесячная осада Авиньона дорого обошлась и авиньонцам и французам, в армии которых вспыхнулажестокая эпидемия.
...Но тулузский граф...— Имеется в виду Раймон VII Тулузский, оказывавший в это время сопротивление завоевателям. ...Чтобы вождем законным // Император стал...— Такому поэту, как Фигейра, должна была особенно импонировать антипапская политика Фридриха II .
...Вкупе с папой.— Имеется в виду Григорий IX, занимавший папский престол с 1227 по 1241 г.
...На Безье, в разбой // Зван Сито тобой...— Безье — город в средневековом Лангедоке (ныне департамент Эро). Сито — знаменитый монастырь, основанный в 1098 г. в деревушке Сито (департамент Кот д'Ор). В 1209 г. город Безье был взят армией крестоносцев под предводительством аббата Сито Арнаута Амальрика. Известно, что, когда совестливые воины спросили у аббата, как им отличить католика от еретика, достойный пастырь ответил: «Убивайте всех! Господь отыщет своих». И руководимые рьяно выполняли распоряжение руководителя. Даже сторонник крестоносцев так рассказывает о массовой резне в Безье: «Они (крестоносцы) их всех убили... Убили и тех, что укрылись в монастыре, и, таким образом, ни крест, ни алтарь, ни распятие не смогли их защитить. Убили и священников, и женщин, и детей, так что, думаю, ни один человек оттуда не ускользнул. Пусть господь, если будет на то его воля, заберет их души в рай! Думаю, что со времен сарацинского завоевания не было столь лютых убийств, да и представить себе их было невозможно».

Перевод и примечания Валентины Дынник
(из книги «Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов» БВЛ, 1974.)



Фигейра, Гильем

(Guilhems Figueira, 1190—1250) — провансальский трубадур родом из Тулузы. Отец его был портным, и он сначала занимался тем же ремеслом. Ужасы альбигойских войн восстановили его против папства, и с этих пор в своих стихотворениях он не переставал осыпать Папу упреками в жадности, лицемерии и жестокости.

Опасаясь преследований клевретов Папы, он переселился в Ломбардию и там написал свой знаменитый сирвент против Рима, начинающейся словами: "D'un sirventes far en est son que m'agenssa", в котором его ненависть к папству нашла наиболее яркое и сильное выражение.

"Рим, вероломный Рим! ты ослеплен жадностью, ты стрижешь со своих овец уж чересчур много шерсти.
Пусть Св. Дух, принявший человеческую плоть, услышит мою мольбу и сломает тебе зубы (собств. клюв)...
Рим, ты меня не обманешь, ибо я знаю твое вероломство к нам и к грекам...
Рим, ты грызешь и мясо, и кости простаков (верящих тебе), ты ведешь слепцов за собой в бездну, ты нарушаешь заповеди Божьи, ибо велика твоя жадность, и из-за денег ты готов отпустить грехи...
Тягота зла, лежащая на тебе, безмерна. Так велика твоя мерзость, что ты забываешь о Боге и его святых".

В ответной сирвенте поэтесса Жермонда из Монпелье выступила в защиту Рима и заканчивала свое стихотворение проклятиями по адресу Ф. и пожеланием ему всех мук, которые применялись в то время к еретикам.

Будучи заклятым врагом папства, Ф. естественно сделался сторонником императора Фридриха II. Он был принципиальный враг вельмож и духовенства, предпочитая таверну и общество крестьян блеску придворной жизни.

По словам его провансальского биографа, он был искусный поэт и певец, но пел хорошо лишь в обществе своих сотоварищей — простолюдинов. Кроме инвектив против Рима, Ф. написал несколько канцон в обычном жанре и одну пастораль. См. Levy, "G. F. ein provenzalischer Troubadour" (Б., 1880). Н. Г.-е.

Вереск и шотландский вересковый эль - несколько интересных ссылок

Темы о вереске вызвали несколько интересных комментариев. Чтобы они не затерялись, решил их объединить в одном посте.



Maxgrail:
Старинная шотландская легенда гласит, что скромный Вереск был единственным, кто по просьбе Бога согласился расти на голых, продуваемых ветрами склонах холмов. За это Господь наградил его повышенной выносливостью, непритязательностью и естественным очарованием, а также ароматом и медоносным нектаром



Эльдис_Миртиэль:
Зачастую это единственная пища овец (дающих мясо, молоко, сыр, шерсть – то есть еду и тепло для людей), это нередко единственное топливо кроме торфа. Это эль, это медонос. Так что вереск - это жизнь в тех краях, где мало что растёт кроме него.
А уж о красоте я молчу, всё сказано самим вереском.
Точнее, я не молчу, я фотографирую:) http://www.liveinternet.ru/users/1583959/post82874785/
В прошлом году я писала, что вереск - древнейшее растение, но внятной информации в и-нете о нём нет: где его родина, когда он появился и т.д. Говорят: древо жизни, древо скрепляет корнями землю и ветвями небо, пронизывая все миры. Но в и-нете мало уделяется внимание миру деревьев.



Rino_ap_Codkelden
У «Мельницы» есть песня «Вереск»
Здесь текст - http://melnitsa.net/index.php?id=6&tid=29&action=text (читается речитативом под аккомпанемент)
А здесь сама песня - http://www.mp3real.ru/mp3/melnica/pereval/09_melnica_veresk.mp3 .
Мне лично она очень нравится.



Плерома:
Когда читаю о вереске или вижу фото с цветами растения, сразу же вспоминаю из далекого детства Роберта Л. Стивенсона "ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД" в переводе Сергея Маршака (других переводов не встречала)



Maxgrail:
Ссылка на стихотворение Роберта Л. Стивенсона «Heather Ale» -
http://gremlinmage.narod.ru/medieval/veresk.html
From the bonny bells of heather
They brewed a drink long-syne,
Was sweeter far than honey,
Was stronger far than wine.
They brewed it and they drank it,
And lay in a blessed swound
For days and days together
In their dwellings underground.

Здесь же перевод С. Маршака – «ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД» -
http://gremlinmage.narod.ru/medieval/veresk.html
Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.
В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

А здесь – перевод Андрея Кузнецова – «ВЕРЕСКОВЫЙ ЭЛЬ» (Галлоуэйская легенда) -
http://spintongues.msk.ru/stivenson5.html
Из вереска напиток
Известен был давно.
Он был и слаще меда,
И крепче, чем вино.
Они его варили
И пили всей гурьбой,
А после сладко спали
В жилищах под землей.


Rino_ap_Codkelden:
А вот про вересковый эль)) http://www.znaikak.ru/vermedvarka.html
«… в 1986 году был найден старинный семейный рецепт производства верескового эля. Воссоздателем почти что исчезнувшей традиции стал Брюс Уиллиамс. Так, в древности для приготовления верескового эля использовали специальный элевый солод, который варили вместе с верхушками веточек вереска до получения сусла, в которое добавляли свежие цветки вереска, а затем всю массу оставляли сбраживаться в течение около 10-12 дней. В процессе брожения вереск постепенно становился все более темным, и в результате получался хмельной маслянистый напиток янтарного цвета, с приятным мягким вкусом.

Возрождение традиции пивоварения из вереска было поистине героическим трудом. Долгое время Уиллиамс, занимаясь поисками в частном порядке, экспериментировал со временем сбора и предварительной обработкой растений для того, чтобы получить качественный вкус напитка...»


Maxgrail:
Рецепт Эля - Статья Брюса Уиллиамса «LEANN FRAOCH - ШОТЛАНДСКИЙ ВЕРЕСКОВЫЙ ЭЛЬ» -
http://www.teddybeer.ru/home/library/3-4-6-kim-heather.htm

«…Вересковый эль без сомнения самое старое пивоваренное наследие Шотландии. Напиток готовили следующим образом: сначала делали затор из шотландского элевого солода, варили сусло с цветущими верхушками вереска, затем засыпали его поверхность свежими цветами вереска, оставляли охладиться и сбраживали 12 дней, пока вереск не почернеет. Эль пили прямо из емкости, называвшейся cran (бочка), в которой на четверть по высоте проделывалось отверстие для крана. Это янтарный, слегка газированный эль с мягкой горечью, крепким маслянистым телом и виноподобным финалом – поинтересуйтесь у Майкла Джексона. Этот напиток во времена Старого Альянса (Auld Alliance) в 18-ом веке французы называли шотландским бургундским, а англичане шотландской мальвазией…»

Р. Киплинг

THE BEGINNER

On the first hour of my first day
In the front trench I fell.
(Children in boxes at a play
Stand up to watch it well.)

R.Kipling


НОВИЧОК

Они быстро на мне поставили крест.
В первый день, первой пулей в лоб.
Дети любят в театре вскакивать с мест –
Я забыл, что это – окоп.

(перевод К. Симонова, из "Эпитафий")

[483]

война обязательно будет.
всегда. не бывает, чтоб ее не было.
даже если кажется, что ее нет, она есть всё равно.
люди в душе любят убивать друг друга.
и убивают, пока хватает сил.
силы кончаются – они отдыхают немного.
а потом опять продолжают убивать.
так устроено. никому нельзя верить.
и это никогда не изменится.
и ничего тут не поделаешь.
не нравится – остается только убежать в другой мир.

(с) Мураками

***

Если хочешь что-то сказать, начинай с пейзажа,
Где холод и снег, подобно саже,
Спускаются сверху. Мы так хотели снега,
А в итоге в ладонях лишь холод. Мы потеряли небо,
Получив ловушку, большой треугольник. Рвись
Хоть бегом, хоть в танце, быстрее – жизнь,
Отсчитывающая копейки свои, как скряга.
И все-таки ждать чью-то руку, без которой шага
Не сделаешь, можно и до последнего вздоха. Шпага
Ветра пронзает пространство сверху и попадает в тебя,
Превращая Крылья в бумагу, ветер и плач дождя
В городе, которому самому с собой тошно.
Город, где каждый день – облава… Брат, будь осторожен…
Если можешь…

Гумилеву...

Господин Гумилев, что нашли Вы
В Африке, черной, как все богини,
Она той же самой осталось и ныне:
Гиены и львы, душный запах травы.

В Париже Вас ждали Синие Звезды,
Казалось, Париж и любовь – одно,
Вам это внушили романы, кино,
Но жизнь погасила свет, и поздно

Горевать о годах, прошедших напрасно,
Хоть изучи все на свете карты,
Вам не дожить до весны, до марта,
Только во сне жизнь была прекрасна.

Ну а теперь облака, туманы,
Город холодный и рев трамваев,
Что Вас преследуют и карают,
Это – единственное без обмана.

Пуля для Вас, Гражданин Вселенной,
Тихо лежит, молча ждет приказа:
«Тоску излечить – надежно и сразу».
Вы ведь не встанете на колени

Ни перед кем, конкистадор вечный:
Львами, любимыми и винтовкой,
Отбором по Дарвину: выживет ловкий,
Ну а всех прочих – пуля излечит.

Она в руках у меня, оплавленная,
Сделавшая свою работу так чисто,
Что вся мостовая покрылась листьями,
Вам подарившая эту славу –

Расстрелянным быть, Гражданин Вселенной,
На небесах об озере Чад тоже знать хотят,
А следом за Вами идет отряд
Таких же мечтателей, вечно пленных,

Что тоже страну свою найти не смогли…
Пуля поможет – лови это небо,
Там и поверят в любую небыль…
Лишь бы подальше от слез, от земли.

Без заголовка

Есть горы в краю моем,
- а моря нет -
Пшеничных волн окоем,
- а моря нет -
Есть сосен зеленый плеск
- а моря нет -
Текущая синь небес,
- а моря нет -
И ветра хриплая песнь
- а моря нет.

Оскар Серруто

Распятие

В связи с постом Эльдис "Цитаты с сайта Скромного платочка..."

В свое время потрясла новость о том что в России священники освящают ядерные боеголовки, крылатые ракеты. (см. например http://livetime.ru/blog/stranger/155 )
Каким-то сюрреализмом веет от сопоставления Распятия Христа и тяжелой межконтинентальной ракеты РС-20 "Воевода" (по классификации NATO "Сатана")

Распятие

Среди пустынной знойной Палестины
Я вижу этот страшный ритуал
Монахи в черных рясах, иерархи,
Сам патриарх, и с ними генерал

Построено в колонну духовенство
В кадилах развели усердно дым
И под прикрытьем ладанной завесы
Тропою древнею к вершине потекли

С одышкой поднимаются на гору
Где высятся ужасные кресты
На двух распяты пойманные воры
А посредине – Агнец чистоты

Монахи затянули алилуйю
Попы каноны начали читать
И у подножия распятия большую
Крылатую ракету освящать

Рыдало Небо, камни содрогались
И Матерь умирала у Креста
Обожение мира совершалось
И Сердце разрывалось у Христа

Анафемы кричали фарисеи,
Пел алилуйю валаамский хор
Попы канон на освящение дудели
И каялся распятый справа вор

«Святейший» по бумажке выступает
С молитвой «о властех и за страну»
И выступленье просьбой завершает:
Спаситель, освяти нам «Сатану»

Час пробил,
Копие пронзило Сердце
Померкло солнце,
свет земной погас
И в тишине
Вдруг Сердце просияло
И прозвучало
«Я не знаю вас»



Средневековое мракобесие вновь рвется к власти - завладеть миром, умами, школой. Жаль что мало таких людей, как этот автор статьи
http://zhurnal.lib.ru/s/sergeant/ape.shtml

Без заголовка

Стать каплей дождя на твоих губах,
Соленым ветром в твоих слезах,
Снимающим их поцелуем легким,
И я всего лишь кажусь далеким…
С дыханьем рассвета запели птицы,
А вместе с ними к тебе возвратится
Счастливая дрожь – когда вижу Тебя,
И каждый раз, отходя… уходя…
От счастья… надежды… себя… Тебя…
Исчезая в завесе дождя,
Я оборачиваюсь, застывая сотней столбов соляных,
Отмечая дорогу Любви – в мир вечно Живых,
Ибо в мире любви – все живы… Я люблю… Навсегда…
И довольно услышать – пусть издали – твое – тихое: да…

Потерялся дождик

Этот дождь пришел после двух месяцев непрерывной жары. Я понял, что нужно вмешаться и пригласить хотя бы маленький дождик. Я написал утром стихотворение "Потерялся маленький дождик" (от лица маленькой девочки), и в ответ на него он пришел. Такой добрый красивый дождь.


Потерялся дождик

Потерялся маленький дождик
Где-то плачет наверно в лесу
Вы не видели? Я его жду!
На пороге ботинки и зонтик,
А его – никак не найду!

Дождик, миленький,
Если услышишь, –
Приходи, погуляем вдвоем
В это жаркое лето так нужно
Хоть бы раз погулять под дождем

Белокурый серебряный мальчик,
То серьезный, то озорной
Неужели он где-нибудь плачет,
Не найдя дороги домой?

Я прошу вас, люди и птицы,
Легкокрылые облака,-
Мне б увидеть его ресницы
И услышать его слова!

Ну а если спит – не будите
Я приду на него посмотреть
Кто-то ж должен – меня поймите –
У его изголовья сидеть

Чтобы смотреть на лик безмятежный
На бровей серебристую нить
И с рассветом чистым и нежным
Поцелуем его разбудить

Я люблю кофе во время дождя

я люблю кофе во время дождя
слушать ливень и смотреть в окно
смотреть, как качаются кленовые листья
и как капли скатываются по лепесткам цветов

кто-то в субботу едет за черникой,
чтоб в воскресенье испечь черничный пирог
в лесу он восхищается хорошей погодой
и тем, что черники в лесу так много

а я слушаю музыку миллионов капель
она звучит то громче то тише
и эта вода, что парила в небе
поет, не умолкая, для тех кто ее слышит

сбивается, путается, говорит торопливо
намеками, жестами, боится что не поймут..
изливает душу, держась за руку
уходит в себя… не надо, я тут

я открыл окно, чтоб ты полил цветы
они на подоконнике тянут к тебе руки
ведь и они когда-то спустились с высоты
и им так знакомы небесные звуки

они так ждали, чтоб к ним пришли
чтоб кто-то навестил, окликнул по-имени
я так люблю кофе во время дождя
хотя не знаю за что именно

так прост и торжественен шепот воды
падающих капель, уходящих в вечность
однажды ты поймешь что ищешь меня
вглядываешься в лица, походку… Трепещешь

боишься пропустить, не встретить, не узнать
чувствуешь, что я рядом, насквозь промокла…
сейчас, улыбаясь, окликну тебя,
когда ты проходишь, вглядываясь в окна…

Без заголовка

Волны смывают следы, и время стирает память,
Лучший лекарь следит, чтоб ничего не осталось,
Что напомнило бы о Крыльях и звездах, Созвездии Гончих Псов,
Чтоб осталось лишь небо, где не остается следов.
Высота, пустота, бесконечно-глубокая синева,
Где кружится пепел и сожженные кем-то слова…
Но на земле остаются деревья – одна лишь память,
И каждое помнит, как мы его когда-то касались,
Боготворя терновник, дуб или клен.
Мы любили… Они не предают тех, кто влюблен,
И в память о нас сплетутся ветвями,
Корнями, мечтами, цветами, стволами…

Без заголовка

На кромку льда ступать неосторожно,
Не замечая, как сложней, тревожней
Становится всех темных птиц полет,
Стремящихся лишь к Северу. На карте
Не обозначен путь небесных ратей,
Бесчисленных, крылатых, словно снег,
Разящих в сердце сразу и навек
И уводящих нас за край туманов,
Брусники, вереска и снега на полянах…
И требовалось только лишь взлететь,
Шагнуть сквозь лед – и ввысь – и вдруг посметь
Раскинуть Крылья в золоте заката,
Забыв, что лестницы, карнизы нам когда-то
Казались скользкими и зыбкими. Теперь
Лишь ты и я открыли эту дверь,
Давая обещанье возвращаться
Дождем и снегом, ощущеньем счастья…

Без заголовка

Ты совсем ничего не слышишь,
Ты живешь, как спишь, и спишь, как живешь,
Где-то море, как последний оставшийся в живых, дышит,
И когда тебе грустно, начинается дождь,
Повинуясь жизненной не-справедливости
Этой жизни, кровь обращающей в лед,
Не поднимая глаз, среди вздохов и сырости
Осеннего дня, итог подводящего, год
Зачеркивающего, из лука стрелою, посланною
Неизвестно кем, под лопаткой засевшей,
Он зовется «последней осенью»,
Ибо первая редко бывает и, поседевший,
Как тот океан, ты считаешь удары прибоя,
Как бой часов, швыряющих время
К твоим ногам. Пора «золотого воя»
Всё ближе, как крылья, и дальше – все земли,
О которых жалеть не придется, закрывшись Крыльями
В сизом тумане окраин мира,
Когда грязная посуда уже вынесена,
А ты еще встать не успел, как хотел,
Но еще остается немного просини
На бросок вперед, сплетенье крыльев и тел
Уже в бесконечности, пережившей Нотр-Дам-де-Пари…
Давший обет молчания… Продолжай… Ни слова не говори…

В своих комментариях я написала автору, что согласно моим представлениям о поэзии, он пишет лучше всех. Да, это так.
Без заголовка

Лето Убийственное. Жара,
Убивающая мысль и чувства,
Ласточки в небе кричат с утра
Среди облаков снежно-белых, до хруста,
Бьющего в голову фразой короткой:
«Я не люблю…» Взгляд наивно-чистый,
Холод арктический пишет строки:
«Не верьте сломанным крыльям». И быстро
Мгла опускается. Летний вечер,
Приносящий с собой не покой – удушье,
Росчерком мглы отменяющий встречи,
Жалящий смертью и равнодушьем…
Сделай рывок, уничтожь Того-Кто-Приносит-Боль –
Убийцу с незаряженным пистолетом,
И не плачь, ты всего лишь сыграешь роль,
Для тебя написанную тем Убийственным Летом…

Шарль Бодлер между "восторгом жизни" и "ужасом жизни"

В 80-х годах прошлого века Поль Верлен ввел в литературный обиход выражение "проклятые поэты". "Проклятыми" он назвал тогда Тристана Корбьера, Артюра Рембо, Стефана Малларме, Марселину Деборд-Вальмор, Огюста Вилье де Лиль-Адана и, разумеется, себя самого. Продолжи Верлен свои очерки, и первое место в его списке, скорее всего, занял бы Шарль Бодлер, поэт, чьей судьбой стало самомучительство. Все творчество Бодлера выросло из кричащего столкновения между его "обнаженным сердцем", до беззащитности чувствительной душой, жаждавшей ощутить "сладостный вкус собственного существования" (Сартр), и беспощадно ясным умом, который превратил эту душу, знавшую о своей нечистоте и добровольно требовавшую пытки, в объект бесконечных аналитических истязаний. Его поэзия — это поэзия контрастов и оксюморонов: неподдельное переживание отливается здесь в подчеркнуто отделанные, классические формы, волны чувственности бушуют в гранитных берегах беспощадной логики, искренняя нежность соседствует с едкой язвительностью, а благородная простота стиля взрывается разнузданными фантазмами и дерзкими кощунствами. Мечущийся между "восторгом жизни" и "ужасом" перед ней, влачащийся во прахе и тоскующий по идеалу, Бодлер как нельзя лучше воплощает феномен, названный Гегелем "несчастным сознанием", т.е. сознанием, разорванным и оттого пребывающим в состоянии "бесконечной тоски".



Гюстав Курбе. Портрет Шарля Бодлера

"Навеки одинокая судьба", страшившая и притягивавшая Шарля Пьера Бодлера, отпустила ему всего 46 лет жизни, отметив печатью уже при рождении. Он родился от "неравного брака": когда 9 апреля 1821 г. Шарль Пьер появился на свет, его отцу, Жозефу Франсуа Бодлеру, было уже 62 года, а матери, Каролине, — 28 лет. Хотя Франсуа Бодлер умер, когда ребенку не исполнилось и 6 лет, тот на всю жизнь сохранил к отцу теплое детское чувство, граничащее с преклонением, и любил вспоминать благородного седовласого старца с красивой тростью в руке, гулявшего с ним по Люксембургскому саду и объяснявшего смысл многочисленных статуй.
Читать далее

Источник: Выдержки из статьи Г. К. Косикова "Шарль Бодлер между "восторгом жизни" и "ужасом жизни"

Без названия

В твоем имени – шелест ветра, что долетел от скал Бретани,
От древних предков, что именем этим детей своих называли,
Я пишу твое имя на каждом стекле, залитом дождем,
И так хочется верить, что мы никогда не умрем…
Ибо смерти не существует, этот факт давно уже установлен,
Как и то, что счастья не встретишь, -- только свободу и волю,
Да и то – ограниченную временем и расстояньем,
Рвется небо, растерзанное нашим желаньем, дыханьем…
Рвутся наши сердца, но никак не дотянутся пальцы,
И безмолвна молитва: «Остаться с тобой… Остаться…»