Не столько стихи, сколько созерцание.

Есть страх - и есть страх...

Два разных страха в мире.

Один - дрожь, гнетущая изнутри,

Пьющая время чёрных

Раковин в чёрном море,

И ставящая в тупик

Незащищённых башен

Где сквозняки и щели

Сплетают стальную цепь.

Другой - снаружи, подобный

Мгле, но на столько плотной,

Что можно её коснуться

И ощутить песок

На дне чёрного моря,

Страх, звенящий струною,

Натянутою струною

Неотвратимого права

Презреть всякий страх

И двигаться к прежней цели.

Жизнь - это Впечатление.

Иллюзия мечты рождает страх потери. Кажется, это сказал Платон.

Иллюзия мечты... Что есть мечта а что есть иллюзия мечты?

Но сказано верно.

Нам обеим интересна эта тема, и мы приглашаем высказаться всех желающих.

Вот, собственно, мои рассуждения:

Говорят, что излишний профессионализм отнимает у произведения искусства душу.

Мои мысли на этот счёт таковы:

В чём-то это правильно, а в чём-то нет. Потому что так с грязной водой можно выплеснуть и ребёнка, как в пословице. Ведь и дилетант может оказаться выпендрёшником, лишённым любви и трепета восторга перед окружающим прекрасным миром, ставящим себя и свои личные амбиции выше всего. Только при этом он ещё и не будет уметь выпендриваться :))) Я всё же думаю, что надо всё время стремиться вперёд, повышать профессиональный уровень и квалификацию, это изнутри заложено, это движение... Радость в творческом процессе - как связующее звено. Но если сосредоточится только на ней и просто получать удовольствие, то так далеко не уйдёшь, этого слишком мало. Надо, мне кажется, всё время бдительно следить, словно со стороны, сверху, не позволять занижаться своей планке, но наоборот, стремиться достигать большего. Только оставаться в равновесии, уравновешивать эту бдительность и эту радость - очень трудно, часто начинает перевешивать одно или другое. Поэтому только Любовь может тут помочь, её присутствие. Без неё нет творческого процесса. Это мои наблюдения и мысли :))

Ефремов писал об этом, правда по-своему... "Лезвие бритвы" - его книга. Я с ним там во многом согласна. Совершенство - на лезвии бритвы, это тончайшая грань, ни шага в сторону, иначе гармония будет потеряна. Поиск этой грани - самое сложное и самое лучшее. Я поняла это, когда занималась иконописью, когда моя рука повторяла канонические пропорции... пропорции, которые нельзя нарушить, их надо почувствовать, прочувствовать, уловить, слится с ними. Я тогда написала стихи о Линии Свободы. Эта та линия, единственно верная, которая позволяет всем остальным линиям быть гармоничными между собой, на должном уровне, в должной степени напряжёнными и расслабленными. И каждая линия должна являться Линией Свободы. Она свободна сама и даёт свободу остальным линиям в общей системе.

Художник - птица, и всё, что он делает - это чувство равновесия.

(не знаю, требует ли эта запись комментарии, но так как меня часто ругают за то, что я, бывает, отключаю комментарии - я их на всякий случай оставляю :))

Отработала заказ.

Промокла.

Купила книгу.

В целом хорошо.

Хочется почитать Лермонтова.

Сидела в поезде и смотрела на женщину лет 50ти и её мужа. В своём возрасте она красилась ярко, но ей это шло. На голове заколка в виде больших белых бантов, как у школьницы. Но ей это шло. В ушах дешёвые, вызывающе стеклянные побрякушки. Но ей это шло! Почему-то приятно было на неё смотреть. Она была счастлива, здорова и совсем-совсем молода, только когда она улыбалась - на её загорелых и подрумяненых щеках появлялись морщинки, а она всё время улыбалась :) Рядом сидел очень пожилой человек, и рассказывал о том, что наша речка Ропша раньше была широкой и по ней ходила баржа. Теперь она вроде ручья и я не знаю где она.

Потом в вагон ворвались целой бандой "свидетели Иеговы", и началось...

Такие навязчивые люди...

Особенно досталось одному немолодому рыбаку, с внешностью "шестидесятников", ехавшему с рыбалки. Его зазывали на "собрания".

- Да я в нашу местную церковь хожу, - отбрыкивался он.

- Ходить можно куда угодно, надо к Богу идти, ... вот адрес!

Рыбака облепили бумажками с точным адресом Бога. В итоге он так запутался, что забыл где он едет и когда ему выходить. Это сделала одна бабуля с удивительными глазами. Круглые и бесцветные, они выкатывались наружу как у рака. Но платочек на голове удерживал их всё же в орбитах, а то не знаю...

А сидевшую рядом с рыбаком девушку, которая ехала с закрытыми глазами и слушала музыку в наушниках - обработал благообразного вида старичок. Через несколько минут наушников уже небыло, глаза были открыты, девушка не проронила ни слова, но рот у неё открылся и уже больше до самого конца не закрывался. Ей вручили две брошюры.

Выйдя из вагона под дождь я почувствовала себя счастливой.

Мечты разбиваются о травы,

О тонкие стебельки васильков.

Друзья мои, вы конечно правы

В оценке грядущих веков.

Но я, вдохнув свободы,

Отпускаю мечты вспять,

Чтоб оставшиеся мне годы

Свободно дышать.

Я люблю всё, что делает море. Оно всё омывает, обтекает, обтачивает и округляет. Так, наверное, работает само время. Поэтому душа человека круглая.

Ко мне приезжала старая моя подруга, так редко видимся…Мы ходили к заливу.

Не море ли сделало плоскую землю круглой, наконец? Глупая мысль, смешная… Но…

К заливу ведёт узенькая тропинка, которая сейчас вся заросла полуодичавшей малиной, и малины оказалось так много, что мы шли к заливу о-очень долго…

Когда-то я это сказала. Сейчас мой друг напомнил мне об этом...

Всё, что мы прожили до конца - становится стихами или песней.

Когда ученик в процессе обуения воспринимает только форму и не в состоянии воспринять суть учения - он после окончания обучения беспомощен. Лучшее, что он может сделать - ничего не сделать, худшее - создать дутый авторитет и насадить множество ложных тенденций и умозаключений.

Нужно иметь не двери, а ключи.

Несколько дней без уборки в замке диких гоблинов...

Моя кухонная губка совсем приуныла и, можно сказать, потеряла лицо.

- Не отчаивайся, дитя моё, Мистер Мускул нам поможет!

- Нет, мне уже ни что не поможет. Я отправляюсь во след чиинкам из чайника...

Всё в этом мире бренно.... Достаю новую губку из новой упаковки. Губки там почти втрое меньше прежних! Неужели это Кризис сожрал две трети от этих славных изделий? Что можно вымыть такой малявкой? Дверной глазок?

Но у меня нет дверного глазка...

И летят цветы клёна на землю, крошечные золотые звёздочки.
Вся дорожка в цветах.
И ни кто не замечает, потому что они очень маленькие.
По ним идут люди, едут машины - прямо по звёздам.
Плывут хрустальные громады облаков над заливом.
И ни кто не замечает, потому что они очень большие.
Или я не замечаю за людьми?
Стою на остановке. Уже поехала с сильной мигренью, а знаю, что нельзя. Но нельзя было иначе... Стою с мигренью, жду автобуса. Я поеду домой, всё... В обеих руках тяжёлые сумки. На остановке куча каких-то дядек, почему-то выпялились на меня. Наверное потому что у меня коралловые бусы. И я кажется слишком ярко накрасила глаза, когда собиралась - мигрень виновата... Теперь у меня глаза бешеные.
И вот пялятся. Стою под перекрёстным огнём взглядов. Один - оооочень пузатый дядька подошёл близко, глаза у него как у рыбы, и вот он глядит на меня так неприятно, и по ходу дела пьёт пиво из бутылки. А у меня во время мигрени сильный токсикоз. Стою и думаю: стошнит меня или не стошнит.
Автобус! Мир меняется.
Все дядьки, распихивая друг друга, ринулись в двери автобуса и мгновенно осели на сиденья. Я осталась стоять, я не успела. Почти одна и стояла. Надо бы хлопнуть авоськой по какому-нибудь тупому лбу, но не могу. Не моё...
Шоссе наше идёт вдоль Финского залива. Кое где деревья редеют и я вижу серебряную гладь залива и громады облаков...
Я приехала. Мир меняется.
Подхожу к дому, а на нашем серебристом тополе сидит сокол. И летят цветы клёна и плывут громады облаков. Мир...
Я люблю жизнь.

Живучь человек. Кажется, дай ему хоть крошечную соломинку - он встанет и пойдёт. Жажда жизни... Хотя говорят, что миром правят две вещи: жажда жизни и жажда смерти. Я с этим согласна. Но почему-то именно на краю гибели так сильно хочется жить. Я это испытала. Но испытала и другое. Это было уж совсем давно. Находясь уже на грани, и за гранью - не испытала я ни страха ни жажды. Ещё говорят, что миром правит голод (он же и жажда). И это тоже так. Но я тогда, совсем давно - не испытала ничего. Лишь лёгкое сожаление перед неизбежностью того и другого. (И в жизни и в смерти есть неизбежность). Может потому, что дети и подростки склонны просто спокойно принимать то, что даётся - и жизнь и смерть. Такой, во всяком случае, была я. Теперь же я думаю, что многие из нас рассуждают о смерти с азартом, находясь на безопасном от неё расстоянии. И цепляются за соломинку, оказываясь на краю.

И миром правит жажда самоосознания. Осознаём же мы себя через очень многие вещи.

Запись закрыта.

Сейчас поняла, что мне трудно поверить в собственное существование. Что может быть более нелепое и идиотичное? И тем не менее.

Крутила кольцо на пальце. Сняла кольцо. Подумалось: вот моё кольцо. Когда меня не будет, оно останется, и скажут: это было её кольцо. Наверное в кольце есть моё тепло. Но сейчас я ещё есть. А кольцо то же самое. Вдруг представился огромный мир, везде что-то происходит. И вот я сижу... И мне показалось, что меня практически нет - такой песчинки - в таком огромном мире. Мир один - и я одна. И нет разницы между миром, где я есть, и миром, где меня нет. Абсолютно никакой. И кольцо тоже самое. И вдруг я так ясно почувствовала: меня вообще в сущности здесь нет. Одежда, маска. А я где-то ведь есть?

в общем, есть такой угол зрения, который если составить, то можно явственно ощутить, что тебя нет. Это можно было бы назвать искусством состояний.

Не даром ношу я дурацкий колпак,
Меня он и кормит и поит.
А кто для себя и бесплатно дурак -
Тот очень не дорого стоит.

Р.Бернс (перевод С.Маршака)
Пишу по памяти, извиняюсь если где ошиблась.

Истинная свобода - это свобода быть самим собой. Для этого нужно узнать самого себя, как говорят - познать себя. Дело за малым...
Чтобы узнать себя - нужна большая смелость.
И нет ничего лучше свободы.

Вспомнился миф о Нарциссе. Он был влюблён в себя, смотрелся в Реку и не мог оторвать взгляда от своего отражения. И так он долго, долго вглядывался в свой собственный образ, пока наконец не упал в Реку и не утонул.
И вот вопрос: от чего потом так горько плакала Река?
Быть может, она была уверена, что Нарцисс был влюблён в неё, и именно на неё смотрел с такой любовью?
Или... Река видела в глазах Нарцисса собственное отражение, и любовалась собой?
И как ужасно тогда представить, что каждый любит не другого, а себя в глазах другого. Так ужасно подумать, что каждый мужчина - Нарцисс, а каждая женщина - Река.