21 век. Наука не стоит на месте, она, на шаг опережая само Время, стремится вырваться за рамки ею же очерченной реальности.

Закономерность проста: идея - отрицание - переформулированная суть. Всё дело не в правильном ответе, дело в правильном вопросе.

"Исаак Ньютон в XVII веке утверждал, что пространство реально; потом маятник качнулся вспять, и Эрнст Мах сказал, что нет, не реально; а в XX веке Эйнштейн ошеломляюще переформулировал саму суть вопроса". "Затем мы следуем за новыми открытиями, которые снова переиначивают вопрос, переопределяя понятие "пустоты", говоря, что пространство неизбежно заполнено так называемыми квантовыми полями и, возможно, однородно распределённой энергией, называемой космологической постоянной - современным отголоском старого и дискредитированного понятия "эфир", который заполняет всё пространство" (Ткань космоса. Б. Грин.)

И вот мы видим как современная наука всё более совпадает в очертаниях идей с истинной древней магией. Кажется, это замкнутый круг? Но нет, это тот же круг, но в ином качестве.

А Россия? 21 век. Нет, мы не спорим о теории суперструн, мы не слышали о ней и нам плевать, мы не стремимся постичь алмазную пыль колец Сатурна. Мы снова вернулись на круги своя, споря о том, можно ли избежать Закона Божия в начальных классах средней школы, возможно вскоре единственного бесплатного варианта образования для детей простых смертных, которые и рождаются уже чтобы стать обслугой и пушечным мясом. Или не спорим, согласные в своём равнодушии?

Когда с нами это случилось? Вчера? Или ещё при Иване Грозном, когда все согласились с тем, что затравленный истерзанный медведь просто обязан перешибить хребет очередной беременной бабе на потеху господам и толпе? А юродивый, он ведь на месте, просит? Да! А обличает? Да! И значит всё как надо.

И снова звучит Антонов "Летящей походкой", как и 20 лет назад, ведь нового ничего не написалось. Мы рады, умиляемся своей верности любимым мелодиям. А та же ли мелодия? Или мне кажется, что уже нет прежней мелодичности и свежести (пройду по Абрикосовой, сверну на Виноградную - словно майским ветерком веяло), но есть лишь бесконечное монотонное повторение одних и тех же нот и интонаций? Как заезженная пластинка с выбоиной, на которой патифонная игла спотыкается, подпрыгивает и возвращается назад, на прежний круг, но каждый раз всё больше фальши. Летящей походкой. По кругу...

1. Как потрясающе описывает Вергилий падение Трои. Кажется, он знает каждого героя поимённо, слышит крик каждого ребёнка, видит угасающий блеск каждого поверженного щита. Не зря говорят "бессмертные строки". Если бы я могла читать в подлиннике...

2. Зашёл разговор о силе и о том, как важно человеку быть сильным. Хм...А ведь я видела многих, считающих себя сильными, и часто эта сила заключается в хорошем здоровье, бедной эмоциональной составляющей, благополучии и обеспеченности в быту. Сила их заканчивается на первом же крутом повороте. И не редко те, кто в обществе считается слабым, показывают необыкновенную силу характера и духа, когда события требуют того.

Определила своё "я" в этой жизни. Как-то спонтанно возникло определение. Оказалось, что:

Астрология-магия - мой образ жизни.

История, археология, антропология, этнография, мифология - мои интересы.

Поэзия - мои глаза.

Фотография - моя речь.

Моя собака Рада - ездовая собака севера, владеет в совершенстве философией северного выживания: дают - бери, бьют - беги, сохраняй тепло и не оставайся один. Существование в стае и своре всегда благонадёжнее, чем одинокое противостояние волкам с заснеженной тундре, которая, как известно, ждёт тебя за каждым углом.

Одна моя незамужняя подруга рассказывала, что у неё был любовник, который приходил и приносил с собой "гостинец". Уходя, он аккуратно заворачивал всё что осталось и уносил с собой. К какой части света отнести это дивное явление?)

Обстановка в комнате, в которой я буду жить — для меня очень важна. Всё что там должно быть — должно быть в равновесии. По цвету, по форме, по стилю. Каждый предмет должен быть и сам по себе, и вписываться в общий рисунок. Никаких лишних вещей, ничего непонятно где стоящего. Я зануда? Да, я зануда.

Если бортик коробочки на подоконнике не параллелен линии самого подоконника — это не правильно! Я поправлю! Псих? Да, конечно.

Недавно искала одну картину в и-нете, наткнулась на совершенно другую, но любопытную. И по этой «любопытной» картине оказалась на одной сайте, в одном из дневников. На картине — женщина в шляпе.

И вот я читаю комментарии, где все абсолютно пишут, что: как замечательно и красиво, как жаль что сейчас мы не носим такие шляпы, а если они и есть в продаже, то одеть и носить такую как-то не ловко, что всем хочется, но вроде не положено.

Кто-то пишет: сама бы я не рискнула одеть, но на других бы дамах вокруг с удовольствием полюбовалась...

И я вот подумала: а в чём проблема тогда, если всем нравится, но нельзя, потому что страшно выделяться и одеть то, что не носят все? Все хотят, но все не могут, потому что все не делают это.

Всё же тормознутые мы люди.

А я всю осень в своей шляпе с полями проходила, сейчас в ушанку перелезла, пока в кожаной куртке на меху, но потом переберусь в шубу с капюшоном, который мне идёт.

Emile Vernon

 

Застывшие минуты времени... Они подобны свету зари или утреннему инею, один миг — и они в прошлом. Куда исчезают они, вливаясь в вечность? Крошечные создания, они вплетаются в полотно времени, растворяясь в нём навсегда, создавая своей плотью это полотно, и его же, но в будущем. Удивительна наша способность отмечать каждый миг и одновременно воспринимать время в целом. Это и есть равновесие, и мы это умеем.

И вот, минута за минутой, год за годом движутся по кругу.

Человек - это совокупность коллекции воспоминаний и коллекции надежд.

1. Лиру опять глючит. Изображения совершенно не грузятся, прежние технические ухищрения, которые раньше помогали, теперь почти бессильны. На то чтобы сделать один средненький пост нужно убить час времени!!! Почему? Почему у нас на лиру не бывает дольше двух месяцев покоя, почему непременно должны происходить какие-то пакостные катаклизЬмы?

2. И потом, у меня же анти пропала! Кто стырил мою анти??)))

***Про мужчин, плохое. Мужчины — не читайте. Я знаю что не все такие, но есть и такое.

Вспомнилось тут...

Паром «Принцесса Анастасия», первый день пути, третий час пути.

Иду к лифту, хочу на верхнюю палубу подняться, пофотографировать вечер.

Там, возле лифта — оно. В шутовском костюме всех цветов радуги, преимущественно оранжевых. Костюм — это рубаха и шорты до колен. Оно пьяное. Оно мне что-то говорит, настойчиво, понимаю, что должна уже отреагировать. Я переспрашиваю» «что?». Снова и снова, я ничего не понимаю, оно так пьяно, что не может членораздельно что-либо выговорить. На 3-4й раз я понимаю, что оно меня спрашивает, говорю ли я по-русски. Я то говорю...

Входим в лифт. Оно сообщает (я уже начинаю понимать этот чуднОй язык»), что проблема в том, что «загуляла жена», при этом оно надвигается на меня. Оно располагает примерно 30ю годами и огромным пивным пузом. Пузо надвигается на меня, а именно — на самую выдающуюся часть меня — на мою фотокамеру с длинным фотообъективом. Оно надвигается, морда красная, пузо вот-вот раздавит фотокамеру. Я готова убить пьяную скотину, но тут в лифт входят ещё три женщины, больших габаритов чем я, и с глубоким декольте. Ура!!! Пузо меняет направление движения в их сторону. Все счастливы, проблема с загулявшей женой уже обращена в их сторону, всё замечательно.

Позже оно появлялось не раз там и тут, и везде фигурировала его «загулявшая жена», как призыв: «я свободен, я жажду отмстить изменнице!».

«Принцесса Анастасия», третий день пути, ресторан «Шведский стол».

За столиком они: он и его жена. Впрочем, всё больше он, она только бегает и подносит новые тарелки и бокалы. Весь стол уставлен уже бокалами с дешёвым вином, и немного шампанского тоже. Ему лет 50, морда красная, глаза красные, как у кролика, да и всё в нём от кролика. Он сидит и ничего не понимает, глаза закрываются, икает, на лице — блаженная улыбка полного удовлетворения от жизни. Вилка не попадает в рот, но это уже не так и важно... На её лице нет никакого выражения, кроме сосредоточенного выражения ответственности подающего. Подавать — вот цель, и она бегает от стойки с едой к столику, как крольчиха, затаскивающая корм в нору перед осенью...

Просто про мужчин.

Курс Хельсинки-Стокгольм-Таллин.

За столиком справа — бригада финских работяг едет на работу или домой, я не поняла. За столиком сзади — русские работяги. На столах примерно одинаковое количество спиртного, и хорошо покушать!

За русским столиком оживлённое обсуждение, эмоции, кто-то прихвастнул, кто-то пошутил... За финским — степенная беседа.

Минут через 40: за финским — оживление, голоса громче, эмоций больше, за русским — степенная беседа... В данном культурном слое национальный вопрос несущественен - что радует...

«Первопроходца всегда можно узнать по стрелам в спине»

                                                            Беверли Рубик

На миг мне привиделось, что я умерла и стала призраком. Состояние было такое мучительное, что не передать. Я подумала: так вот почему это так ужасно, теперь я знаю! Но когда это ушло - я забыла, не могу вспомнить что я чувствовала. Раньше я всегда думала, что наверное призраком быть не так плохо: никуда не надо, летаешь, болтаешься себе где хочешь, нет проблем, ничего не болит, ни в чём не нуждаешься, везде открыто... Но теперь я хоть и не могу вспомнить почему это страшно, но верю, что это очень плохо.

За окном настоящая капель. Каждая веточка дуба слегка дрожит — ещё от холода и уже от предчувствия... Солнца в небе нет, но оно расстворилось жидким бледно-золотистым светом в воздухе, оно пронизывает всё насквозь. В моих волосах, в моих глазах, в каждой клеточке моей кожи — бледное жидкое солнце и едва уловимая, хрупкая, почти стеклянная бирюза весеннего неба.

И ещё мне очень нравится, что я никто. Просто быстро пробегающая тень — кажется что-то фотографировала, писала...

Время летит, сколько прошло времени! А я не понимаю, словно всё было вчера... протянешь руку - и вот она - заря не скажу какого дня и какого века.

Ни что не меняется, люди не меняются. Человеческая жизнь ничто. Как была - так и остаётся. Не меняются люди? Но они научились не замечать хрупкости своего бытия, живя так, словно впереди вечность. Вечность.

Мне так хорошо. Я так крепко стою на ногах, внутри чувствую несокрушимую скалу. Потому что всё чуждое отлетает прочь как снежный пух на ветру. И в душе я улыбаюсь этому, мне так тихо и спокойно. Что бы ни было там, за поворотом.

А мой дневник снова из публичного становится всё более личным и маленьким :)

Пришла сейчас к выводу, что я кошмарно легкомысленна! Все мои главные цели на самом деле никакие не главные цели, а просто так. А что мне на самом деле нужно? Да ничего, всякая ерунда, сиюминутное. Сиюминутное впечатление.

Легкомысленна...

И это вместо того чтобы работать. Как только работа за компьютером - всё пропало... Голова вертится на 180* и вот я уже в дневнике...

Просто так, можно не читать.

Деревья спят. Их качает сырой холодный ветер, но они не просыпаются. Соки их застыли в неподвижном небытии. Или..?

Вороны летят. Их треплет на лету ветер, всё тот же ветер и всё те же вороны. Они летят над заснеженным полем, над холмами, над берегом замёрзшего залива. Быстро и равномерно бьётся маленькое серое воронье сердце, крошечные глазки проницательны. Что там за заснеженным холмом? - Заснеженный лес, деревья спят...

И так по кругу: ветер, снег, вороны, ветер, снег... Солнца нет.

Километры снега, километры...

 - Ну уж нет, вовсе не километры! - скажет маленькая полевая мышь, и разорвёт замкнутый круг января.

Она то знает, сколько снега точно, и знает, что в этом саду (в моём саду), под снегом и ещё немного глубже — дышат луковицы тюльпанов, у них уже проклюнулись ростки с цветоносами, готовые в любой момент выстрелить жизнью. И многие другие корни уже готовы, только ждут малейшей возможности — только капельку тепла - чтобы прорваться в мир. Там, в глубине — сочатся потаённые ручьи, омывая корни, невидимые никому камушки кварца, голубую глину и красноватый торф.

Что знают кварцевые камушки об облаках?

- Облака, это те что ниспадают к ним дождём и снегом, а потом поднимаются вверх туманом и влагой, вместе с воронами и человеческими мыслями... О чём только думают эти люди — странные содания...

Просто бормочу себе под нос...

Иногда я думаю: а совершенна ли, крепка ли душа человеческая? Стоит подняться выше - и что-то ломается...

Вы любите старые здания?

А старых людей?

Да, их нельзя отреставрировать, они просто уходят.

К стати о реставрации: это ужасно. Очень часто мы имеем не реставрацию, а подмену, - да, новое, чистое, но это подмена, вместо архитектуры, которая есть (была) культурной ценностью и произведением искусства, составляющее наше национальное достояние - новодел на уровне уличного туалета. Почему вместо изысканной лепнины и тонкой резьбы по дереву - грубый пластик, вмазанный в стены и густо замазанный краской? Куда деваются подлинные фрагменты зданий?

Здания тоже нельзя отреставрировать, они просто уходят.